Hiraeth: Heimweh nach einem Ort, den es nicht gibt.

Der Gedanke an „Zuhause“ hat mich schon immer verwirrt.

Vielleicht liegt es daran, dass ich mich nirgendwo wirklich zu Hause gefühlt habe.

Es gibt Orte, an denen ich mich wohl gefühlt habe, aber technisch gesehen waren sie nie mein „Zuhause“. Auch wenn ich älter werde und in andere Städte ziehe, habe ich noch nie in einer Wohnung oder einem Haus gelebt, in dem ich mich vollkommen eingelebt gefühlt habe.

Da ist immer diese quälende Unruhe, dieses Gefühl: „Nein, das ist auch nicht mein Zuhause.“

Also, wo ist zu Hause? Manche argumentieren, dass das Zuhause drinnen liegt – dass man es immer bei sich hat. Ich würde das gerne glauben und tief im Inneren glaube ich, dass ich es wirklich glaube.

Aber ich werde dieses Gefühl nicht los. Mein ganzes Leben lang habe ich überall außerhalb meiner selbst Zuflucht gesucht – im Haus meiner Großmutter, in den Häusern von Freunden, in den Häusern von Verwandten. Ich habe mich immer wie ein Besucher gefühlt, weil ich es war. Ich hatte nie das Gefühl, irgendwohin zu gehören, vor allem nicht an den Ort, an den ich gehören sollte.

Ich glaube, ich bin in den letzten 15 Jahren genauso oft umgezogen. Mir ist ein Muster aufgefallen: Ich bleibe höchstens zwei Jahre an einem Ort. Normalerweise springe ich innerhalb von einem bis anderthalb Jahren wieder zurück. Mir gelingt es einfach nicht, mich niederzulassen und Wurzeln zu schlagen.

Das ist für mich sowohl beunruhigend als auch aufschlussreich.

Es stört mich, weil ich mich frage, wovor ich davonlaufe. Oder noch besser: wonach ich suche. Mir gefällt, dass ich an so vielen Orten gelebt und so viele Menschen kennengelernt habe. Egal wohin ich gehe, es kommt mir vor, als ob ich immer jemanden treffe, den ich kenne. Das gefällt mir irgendwie.

Ich habe diese ruhelose Energie in mir angenommen, weil sie mich dazu antreibt, weiterzumachen, zu erforschen und zu erreichen. Es hält meine Neugier wach. Manchmal habe ich das Gefühl, dass es mich jung hält.

Und manchmal zermürbt es mich.

Ich bin die ganze Zeit verdammt müde. Es raubt mir den Schlaf, weil es meinen Geist nie zur Ruhe kommen lässt. Ich denke immer voraus, mache mir immer Sorgen, plane immer. Ich versuche immer, die Dinge zum Laufen zu bringen. Ich bin nie völlig im Hier und Jetzt verankert, und wie wir alle wissen, ist dieser Moment, genau jetzt, der einzige, der wirklich zählt.

„Das einzige Geschenk, das existieren könnte, ist das in meinem Kopf. Damit kommen wir der absoluten Gegenwart am nächsten.“

Aber dann frage ich mich, ob ich immer müde bin, weil ich immer auf der Suche nach einem Ort und einer Zeit bin, die es nicht gibt. Ich stecke meine ganze Energie in die Schaffung des Lebens, das ich schon immer leben wollte, der Person, die ich immer sein wollte, und in gewisser Weise auch des Ortes, an den ich schon immer nach Hause kommen wollte.

Hiraeth: Heimweh nach einem Zuhause, in das man nicht zurückkehren kann, ein Zuhause, das es vielleicht nie gab; die Nostalgie, die Sehnsucht, die Trauer um die verlorenen Orte deiner Vergangenheit.

Ich denke, das ist eine treffende Metapher für das Leben.

Wir sind alle auf der Suche nach etwas. Manche spüren es intensiver, und das sind die Macher, die wirklich ihre Spuren in dieser Welt hinterlassen. Sie lassen sich von dieser Unruhe – diesem Drang nach mehr – antreiben. Sie absorbieren alle Orte und Gesichter und Namen und Gesten und Worte und Blicke und (nicht so) zufälligen Begegnungen und Freuden und Tragödien des Lebens, die sie vorantreiben. Sie nutzen alles als Futter, um etwas Größeres zu erschaffen; größer als sie selbst. Manchmal größer als das Leben.

Wir sind wirklich alle Zeitreisende und versuchen vielleicht, ein Gefühl, das wir einmal gefühlt haben, oder einen Traum, den wir einmal hatten, nachzubilden.

Und durch diese Sehnsucht – diese Nostalgie – schaffen wir etwas noch Besseres.

„Im Griechischen bedeutet ‚Nostalgie‘ wörtlich ‚Schmerz einer alten Wunde‘.“ Es ist ein Stich im Herzen, viel stärker als die Erinnerung allein.“

Wir schöpfen aus unserem Schmerz. Wir schöpfen aus Verlust und Kummer. Ich denke, die einzige Grenze, die wir zwischen richtig und falsch ziehen können, besteht darin, ob wir unsere Erfahrungen für die Verbesserung von uns selbst und der Welt um uns herum nutzen oder nicht. Ob wir aus etwas Schrecklichem etwas Schönes machen oder nicht. Ob wir Schmerz in Liebe verwandeln können oder nicht.

Ich denke, Heimat liegt darin, etwas zu nehmen, das aus der Dunkelheit geboren wurde, und es im Licht der Erneuerung zu taufen. Wenn du in der Lage bist, Frieden im Schmerz zu finden und daraus aufzubauen und etwas zu manifestieren, von dem du nie zu träumen gewagt hättest, weil es so viel verdammtes Licht, Reinheit und Liebe ausstrahlt – dann bist du nach Hause gekommen.

Zuhause ist kein Ort; es ist ein Seinszustand.

Zuhause ist Gleichgewicht. Heimat ist Versöhnung. Zuhause ist Vergebung. Zuhause ist Befreiung.

„Es ist eine Zeitmaschine. Es geht rückwärts, vorwärts. Es führt uns an einen Ort, an den wir uns sehnen, wieder dorthin zu gelangen.“

Wir schmerzen, wir reisen zurück und wir nehmen diese zermürbenden Lektionen, die immer wieder vor uns auftauchen, getarnt als unterschiedliche Gesichter und mit unterschiedlichen Namen, und wir verwandeln sie in etwas Besseres. Wir wachen auf und treten in unsere Kraft. Wir legen den Grundstein für das Zuhause, in das wir entweder nur schwer zurückkehren konnten oder das wir nie hatten.

Heimat liegt in uns allen. Es kommt nur darauf an, wie wir uns auf den Weg dorthin machen.

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Herausgeber: Catherine Monkman

{Foto: Flickr.}