Wie man eine Libelle wieder zum Leben erweckt.

Foto: Seanmorgan auf Flickr.

Gestern machten Samuel und ich unseren üblichen Morgenspaziergang über die Promenade. Als ich seinen Kinderwagen den staubigen Pfad neben dem Fluss hinunterschob, begann ich und blieb stehen.

War das eine tote Libelle auf der Spur?

Ich drehte mich um, hob vorsichtig eine graue, runzlige und staubige Libelle auf und legte sie auf meine linke Handfläche, um sie Samuel zu zeigen.

Ich war erschrocken, als die Libelle ein Bein in eine bequemere Position bewegte und mir klar wurde, dass sie nicht tot war – zumindest nicht ganz.

Wir blieben stehen und betrachteten die Libelle. Im krassen Gegensatz zu der jungen Libelle, die am Morgen meiner Veröffentlichung auf meiner Schulter gelandet war Vierzig Tage Yogadiese Libelle hatte überhaupt keine leuchtenden Farben.

Es war das ausgewaschene Grau des schmutzigen Spülwassers und sein Bauch sah aus, als wäre ihm das Leben ausgesaugt worden.

„Schau, es versucht zu fliegen!“ sagte Samuel.

Und so summte es mit seinen beiden Vorderflügeln, während die Hinterflügel hartnäckig still blieben. Ich konnte jetzt spüren, wie sich die Nadelstiche seiner winzigen Füße in meine Handfläche drückten.

War das das Todesflattern einer Libelle?

Für einen Moment fühlte es sich fast zu intim und zu konfrontierend an, eine Libelle auf meiner Handfläche sterben zu sehen. Aber es hatte etwas Magisches, dieses Insekt in der Hand zu halten und es aus der Nähe sehen zu können.

Seine Augen waren völlig grau und mit einer feinen Staubschicht bedeckt, ebenso wie sein Brustkorb. Während die Vorderflügel summten, blies ich sanft darauf, um den Staub zu verteilen.

Einen oder zwei Augenblicke später schlossen sich die Hinterflügel der Libelle dem summenden Beharren der Vorderflügel an, anstatt zu sterben, und sie erhob sich in die Luft und flog flussaufwärts und über den Fluss!

Ich folgte seiner Flugbahn und machte Samuel darauf aufmerksam, als die Libelle über den Fluss und vor die Berge tauchte und sich umdrehte, und wunderte mich, dass etwas, das dem Tod so nahe war, wieder auferstehen konnte. Die Libelle drehte sich um, flog über den Fluss auf uns zu und ließ sich dann ein paar Meter von uns entfernt auf einem vertrockneten Brombeerstrauch nieder.

Ich bewegte mich heimlich und schob Samuel näher heran, damit wir es beobachten konnten.

Sein schrumpeliger grauer Bauch existierte nicht mehr – er pulsierte und wurde dicker, und die Farbe kam wieder in ihn zurück. Noch erstaunlicher waren seine Augen – sie hatten sich in funkelnden Smaragd verwandelt und glänzten in der Morgensonne.

Die Libelle war nicht länger das tote, ausgetrocknete, graue Insekt, das ich aus dem Staub aufgesammelt hatte, sondern schien buchstäblich wieder zum Leben zu erwachen.

Das stärkste Symptom war das Pulsieren im Bauch und dann auch die Rückkehr der Farbe auf Haut und Augen. Wir saßen ungefähr fünf Minuten da, beobachteten und sahen einfach nur und teilten einen Moment, bevor wir unseren Weg fortsetzten.

Ich hatte das Gefühl, Zeuge eines Wunders gewesen zu sein, und Fragen drängten sich in meinen Kopf.

War die Libelle auf dem staubigen Weg dem Tode nahe gewesen? Was hatte ihm neues Leben gegeben? Was hatte ihm die Kraft gegeben, wieder zu fliegen? Warum hatte der Bauch wieder zu pulsieren und sich zu verdicken begonnen, war nicht mehr grau und ausgetrocknet? Wie hatten seine Augen wieder Farbe angenommen?

Später, im Gespräch mit einem Freund, erwähnte ich, dass meiner Meinung nach etwas passiert sei, das der Libelle wieder das Atmen ermöglicht hätte. Er erzählte mir, dass Libellen keine Lungen haben – sie atmen durch Öffnungen in ihrem Bauch.

Plötzlich sah ich eine plausible Erklärung für die Magie des Morgens.

Die Libelle war im Staub gelandet, der die Luft daran gehindert hatte, in ihren Körper einzudringen. Es lag im Sterben. Aber als ich es aus dem Staub hob und Luft darauf blies, musste ich genug Staub weggeräumt haben, damit es wieder atmen konnte.

Und als der Atem in seinen Körper zurückkehrte, begann alles erneut zu brennen. Zuerst seine Beine. Dann seine Vorderflügel. Schließlich seine Hinterflügel.

Ich hatte die Libelle aus dem Schatten gebracht, wo es kühl war. Es stellt sich heraus, dass Libellen nicht fliegen können, wenn ihr Blut zu kalt ist. Ich setzte es auf meine Handfläche, trat in die Sonne und durch die Wärme des Lichts erwärmten sich das Blut und die Flügelmuskeln der Libelle so weit, dass sie wieder fliegen konnte.

Unten auf dem staubigen, schattigen Pfad fehlte der Libelle Sauerstoff, Wärme und Licht, sodass sie nicht fliegen oder sich in die Sonne begeben konnte, um sich zu retten. Es lag im Sterben.

Meine kleine Aktion verschaffte der Libelle mindestens einen weiteren Flug in der Spätsommersonne.

Es erinnerte mich an die Magie kleiner Momente im Leben – daran, fürsorglich und aufmerksam zu sein und innezuhalten, um zu sehen, was ist. Dass unsere Fähigkeit, auf die Bedürfnisse eines anderen zu reagieren, in jedem Moment den Unterschied zwischen Leben und Tod ausmachen kann. Wir wissen nie, wie die kleinste unserer Handlungen die größte Wirkung haben kann.

Alles, was wir tun müssen, ist, dem Augenblick und dem Geschenk des Lebens, das er uns immer bietet, präsent zu sein. Es war so ein Geschenk, mit einer Libelle zu kommunizieren – sie ist ein wundersames Geschöpf.

Aber dann ist das ein wunderbares Leben.

Wie das achtsame Leben auf Facebook.

Hrsg.: Catherine Monkman