Über den Erhalt neuer Brüste. Ich dachte, ich könnte meine alten vermissen. | von Addie Page

Meine Tochter liebt meinen Körper. Leidenschaftlich. Sie küsst meine Achselhöhle, wenn ich mich strecke, schleicht ihre Hand an mein Hemd, wackelt mit meinem Bauch und drückt ihre Nase gegen meinen Mund, nur um meinen Atem zu riechen. Sie würde versuchen, wieder in mich hineinzukriechen, wenn sie glaubte, es gäbe auch nur eine halbe Chance.

Ich weiß nicht immer, was ich davon halten soll.

Frauen wird beigebracht, dass unser Körper für Sex da ist und dass jede Wertschätzung für ihn ein verschleiertes sexuelles Verlangen ist. Wir sind misstrauisch gegenüber Berührungen. Wir sind misstrauisch gegenüber Komplimenten.

Und doch ist hier dieses kleine Mädchen, das am Schrein meiner Dehnungsstreifen anbetet. Meine Kultur sagt mir, dass ihre Obsession grenzwertig unangemessen ist und dass ich sie ermutigen sollte, erwachsen zu werden. Ich sollte Distanz vermitteln. Es zeigt mir auch, dass ihre Wertschätzung für meinen Körper kindisch und uninformiert ist – wenn sie es besser wüsste, würde sie meine schlaffen, widerspenstigen Brüste nicht so sehr lieben. Eines Tages wird sie es besser lernen und mich mit dem gebührenden Mitgefühl für eine Frau betrachten, deren Körper durch die Geburt und das Alter ruiniert wurde.

Aber mein Instinkt sagt mir etwas anderes.