Butch: Eine Liebesgeschichte mit älteren Lesben. {Erwachsene}

Sie sagte, sie mag keine Etiketten, aber Butch passt einfach. Es ist genau das, was ich bin.

Sie sagte, sie sei nur ein einfaches Mädchen mit zwei Hunden, einem Lastwagen und einem Schwanz, ein einfaches Mädchen, das mich liebte.

Und ich habe gelacht, denn wenn es etwas gab, was sie nicht war, dann war es einfach. Sie hatte den flinksten, geschmeidigsten Geist, den ich je gekannt hatte; Sie hatte mehr Geschichten, mehr Texturen als jeder andere. Manchmal war die Stille zwischen uns laut, weil ich hören konnte, wie sie 17 Dinge gleichzeitig dachte. Manchmal bewegten sich ihre Augen wie ein ganzer Vogelschwarm.

Aber als sie mich zum ersten Mal in ihrem kleinen weißen Schildkröten-Truck mit der Wohnmobilhülle durch das enge Flusstal fuhr, erhoben sich die Hügel um uns herum und führten uns vom Küstennebel zur Binnensonne, und es fühlte sich tatsächlich einfach an. Ihre Hand auf meinem Oberschenkel war immer da und würde es auch immer sein. Sie sagte, wie glücklich sie sei, nur ein Mädchen mit einem Mädchen in ihrem Truck. Und mein Herz sagte Ja.

Sie war 67 Jahre alt und ich war 59.

Ich liebte sie noch nicht, aber ich wollte es. Ich spürte, wie meine Liebe zu ihr auf mich zukam, und es dauerte lange, bis sie ankam, wie ein Ozeandampfer, beladen mit Ladung, die für den Rest meines Lebens reichen würde. ICH wollen „Um dich zu lieben“, sagte ich ihr eines Tages, nachdem wir stundenlang zusammen auf einer Doppelmatratze gelegen, geatmet und uns bewegt hatten, so groß wie eine Galaxie, und sie antwortete einfach: Lass uns das tun.

Einer ihrer Hunde, der Schäferhund-Mischling mit den Schlappohren, den sie sie nannte Welpe des alten Mannes—Er war 10 Jahre alt, an der Schnauze grau, tobte aber immer noch wie ein Welpe, außer als seine arthritischen Hüften zu sehr schmerzten und sie ihn hochheben musste. Wie auch immer, dieser Hund wusste immer, wann die sexuelle Welle zwischen uns zunahm, und wimmerte und jammerte. Wenn wir auf ihrer Couch lagen, würde er seinen großen Kopf zwischen uns stecken und im Mittelpunkt des Geschehens stehen wollen, und wenn wir in ihrem Bett wären, würde er vor der Tür wimmern, während die Energie uns immer höher und höher hob .

Wie an dem Tag, als ich sie mit dicken thailändischen Frühlingsrollen fütterte, während sie uns die Küste entlang fuhr, die Reispapierscheite in die duftende, würzige Erdnusssauce tauchte und sie dann an ihren gefräßigen, großzügigen Mund hielt, während sie biss, kaute und biss. und gekaut, immer und immer wieder. Ich liebte ihren Hunger.

Als wir an diesem Tag zu ihrem Haus zurückkamen, fickte sie mich mit ihren Brüsten, zuerst mit der einen und dann mit der anderen, die so fest gegen meine straffe, seidige Unterwäsche drückte, dass wir gemeinsam in die Umlaufbahn gingen, und als ich meine Hüften immer höher hob, Als ich sie mitnahm, wurde das Jammern des alten Hundewelpen so verzweifelt und klagend, dass wir schließlich innehalten und uns gemeinsam lachend auf den Boden fallen lassen mussten.

Butch ist ein Geschlecht, aber auch ein Labyrinth, ein ganzes fleischgewordenes Universum. Wie das Tao ist der Butch, der gesprochen werden kann, nicht der wahre Butch. Butch ist etwas, das kein heterosexueller Mensch versteht, und viele queere Menschen auch nicht. Ich mag keine Butch-Frauen, sagt mein bisexueller Freund. Wenn ich mit einer Frau zusammen bin, möchte ich mit einer zusammen sein real Frau, kein Möchtegern-Mann.

Für mich sind Butches die heißesten Menschen auf dem Planeten. Sie üben die Macht aus beide und, nicht der entweder oder. Weibliche Männlichkeit und Butch-Lesben haben mich umgehauen, lange bevor ich überhaupt wusste, dass es einen Namen gibt. Butch ist die Krönung des Geschlechts, indem er männliche Stärke und weibliche Sensibilität vereint.

Aber Butch ist heutzutage aus der Mode gekommen, obwohl es Butch schon immer und überall gab und immer geben wird. Es wird immer Tomboys und Tombois und Bois geben. Mädchen, die sich so früh wie möglich für Jungenkleidung und Haarschnitte entscheiden. Mädchen, die schneller laufen und höher klettern als Jungen. Mädchen, deren Brüste, wenn sie wachsen, eine unwillkommene Überraschung sind.

Mädchen, die schon mit vier Jahren wissen, dass sie andere Mädchen lieben, nicht Jungen. Mädchen, die Angst haben, die einzigen Mädchen auf der Welt zu sein, die so fühlen wie sie, die unsichtbar aufwachsen, ohne Repräsentation irgendwo, die sich aus dem Nichts erfinden müssen und es tun.

Butch erträgt Zwischenrufe, Blicke und Stiefel mit Stahlkappen, weil sie nicht verbergen kann, was sie ist, oder es nicht verbergen will – die Leute können schon an ihrem Anblick erkennen, dass sie eine Frau ist, die Frauen fickt, außer sie ist es keine Frau, nicht gerade; Sie ist ein Deich, ein Stierdeich, ein Stierdolch. Butch ist mutiger als jeder Mann und genauso sanft wie jede Frau. Butch hat vielleicht einen Schwanz, aber nicht nur einen; auch rutschige, komplizierte weibliche Teile.

Meine einfache/nicht einfache Freundin hatte einen Schwanz. Sie hatte die ganze Zeit eins dabei, erzählte sie mir, egal, ob sie sich tatsächlich eins umschnallte oder nicht.

Ich hatte noch nie zuvor eine Frau mit einem Schwanz geliebt. Ich hatte Männer mit Schwänzen und Frauen ohne Schwänze geliebt und eine Person, die dachte, sie sei eine Frau, aber später erkannte, dass er ein Mann war. Aber diese Person, sie war kein Mann. Sie war schlank, groß, hatte schüchterne, stolze, breite Schultern, einen schlanken, braungebrannten Bauch und herrlich weibliche Brüste.

Wenn sie ein Butch war, machte mich das dann zu einer Frau?

Ich fühlte mich nicht wie eine Frau. Ich fühlte mich nicht einmal wie eine Frau, nicht wirklich, obwohl ich mich auch nicht wie ein Mann fühlte. Ich habe mich wie eine Frau gekleidet. Meine Haare waren lang und gesträhnt. Ich mochte Ausschnitte, die ein Dekolleté zeigten. Aber innerlich war ich kein Geschlecht oder alle Geschlechter. Das war, wie ich herausfand, der Grund, warum ich Butch mochte. Oder zumindest, Das Butch.

Sie sagte, dass ihr der Begriff nicht gefalle männlich der Mitte. Warum musste es aufgerufen werden männlich nur weil sie einen Lastwagen fuhr und auf dem Bau gearbeitet hatte und Männerunterwäsche trug, weiße Boxershorts, deren Schlitz auf ihrer weiblichen Haut aufklaffte? Warum musste es überhaupt etwas mit Männern zu tun haben?

Ich habe es. Sie trug diese Boxershorts, das waren sie ihres, und sie war kein Mann. Warum sollte sie nicht die ganze verdammte Palette besitzen?

Eigentlich wählte sie oft Türkis aus dieser Palette, und ich auch. Wir passten dazu, ohne es überhaupt zu versuchen – ihr altes türkisfarbenes Tanktop aus Hawaii, meine türkisfarbene Windjacke aus Nylon. Ihr türkisfarbenes kurzärmeliges Baumwollhemd, meine türkisfarbenen Zehennägel. Es war eine Farbe, die sowohl für Butch als auch für Femme geeignet war, falls wir das waren.

Sie sagte, dass ihr meine lackierten Zehennägel gefielen. Sie hatte noch nie zuvor die Zehen einer Freundin gemocht; sie hatte Freundinnen gehabt, die gesucht Sie mochte ihre Zehen, aber das geschah nicht. Aber meins gefiel ihr. Ich hatte das Gefühl, dass sie sie genauso mochte wie meine baumelnden silbernen Ohrringe und Halsketten und die Art und Weise, wie sie mich als ein anderes Geschlecht als ihres kennzeichneten. Sie neckte mich damit, dass sie noch nie mit einer Frau zusammen gewesen sei, die auf Wanderungen Sommerkleider trug. Ich war ehrlich gesagt überrascht. Wirklich? Warum nicht?

Wir waren beide Frauen. Wir waren keine von uns Frauen. Technisch gesehen hatten wir die gleichen Körperteile, aber sie war das eine und ich das andere, und jeder von uns war so vieles. Als ich sie an ihre Kücheninsel zog und sie mich fest gegen die glänzend marmorierte Granitarbeitsplatte drücken ließ, waren wir so fest wie sie war, und wir waren auch Wasser, das klickende Rauschen der abgehenden Flut, die ankommenden Wellen, das Wogen und Seufzen und wirbelnder, seelenerfüllender Atem. Zwischen unserem physischen Fleisch befanden sich Hunderte von Fingern und Zungen aus pulsierendem Licht.

Sie sagte, sie sei froh, die Insel selbst gebaut zu haben, weil sie sie stark gemacht habe.

Meistens wollte sie meine Hände nicht zwischen ihren Beinen haben, außer beim Anschnallen. Es fiel ihr leichter, mich ihren Schwanz berühren zu lassen als ihre anderen Teile. Doch eines wundervollen Abends, nachdem sie mich mit ihrem Schwanz gefickt hatte, streifte sie den engen schwarzen Nylon-Slip ab, der ihn festgehalten hatte, und ließ mich meine Finger über ihre feuchte Weiblichkeit bewegen, und dann war ich im Garten Eden. und wollte nie wieder weg.

Aber ich tat gehen, Nacht für Nacht. Ihr Schlaf, mein Schlaf, die Hunde, die so früh aufwachten, all die Fülle zwischen uns – sie lud mich nur selten ein, in ihrem Bett zu bleiben. Stattdessen füllte sie einen großen Krug für mich mit magischem Wasser aus ihrer speziellen, teuren Wassermaschine, die alle Krankheiten heilte, und begleitete mich dann die Treppe hinauf, bei jedem Wetter barfuß.

Vor meinem Auto hielt sie mir den Krug hin und ich breitete meine Arme weit aus, um ihn ihr entgegenzunehmen, groß und schwer wie ein schlafendes Kind, dann öffnete ich meine Autotür und stellte ihn hinein, dann schloss ich die Tür und gab mich hin wieder in ihre Arme, und dann würde sie sagen: Schreibst du mir eine SMS, wenn du nach Hause kommst? Wenn das nicht allzu seltsam ist, meine ich, musst du das auch nicht, und ich würde sagen Ja. Natürlich.

Sie sagte, sie habe noch nie zuvor ihren Kopf auf die Brust von jemandem gelegt. Ich war immer zu…groß, erklärte sie und wir lachten beide, weil sie fast einen Fuß größer war als ich und ihr Kopf trotzdem so perfekt dort saß, direkt über meinen Brüsten. Ich liebte es, sie auf die Stirn zu küssen und ihr wildes graues Haar zu streicheln. Würdest du jemals wollen, dass ich dir die Haare bürste? Eines Abends fragte ich sie schüchtern, und sie zögerte, dann sagte sie NEIN mit tiefer Stimme; Ihre Mutter ließ sie stundenlang still sitzen und kämmte die Haare so heftig, dass es weh tat. Lange Zeit durfte sie nicht einmal zulassen, dass jemand ihre Haare berührte, aber jetzt konnte sie es.

Und dann wurden meine Finger gegen diese Wellen noch zarter.

Morgens zog sie ein Paar alte Jeans an, keine Unterwäsche, um mit den Hunden auf ihren wilden Streifzug hinauszugehen, während ich nur mit meinen Augen Liebe mit ihr machte. Eines Tages schickte sie mir zwei Fotos von sich selbst, auf denen sie nichts als diese Jeans trug, ein schüchterner Hauch von Schamhaaren durch den offenen Hosenschlitz hindurchschimmerte und darüber ihr muskulöser Bauch und diese üppigen, prächtigen Brüste.

Ich habe noch nie jemandem solche Bilder geschickt, Sie sagte, aber mit dir bin ich so überglücklich …

Überglücklich waren wir also. Dort waren wir. Für kurze Zeit waren wir Stars.

Sterne sehen für Menschen klein aus, aber sie sind riesig. Für uns wirken sie lebendig, aber manchmal ist das Licht, das wir sehen, schon vor Hunderten von Jahren erloschen, und die Dunkelheit hat einfach noch nicht aufgeholt. Wir sehen Sterne als funkelnde kleine Nadelstiche, aber sie sind Feuerbälle. Wir benennen ihre Konstellationen, als ob wir sie zähmen könnten – wir machen Wünsche an sie, aber Sterne leben ihr eigenes Leben. Sie geben uns Licht zu ihren eigenen Bedingungen. Sie sind nicht haltbar.

Ich wollte dieses einfache/nicht einfache Mädchen mit einem Schwanz, diese Frau/Nicht-Frau, diesen schönen Hintern mehr lieben, als ich jemals etwas gewollt hatte.

Nachdem sie mit mir Schluss gemacht hatte, war ich mir monatelang nicht sicher, wie ich leben wollte. Eines Tages, als ich weinend auf dem knorrigen Holz meines Küchenbodens lag, erzählte ich meiner Freundin Kat das ganze Ausmaß meiner Verzweiflung. Kat hörte ruhig zu und fuhr damit fort, meine Tupperware zu sortieren, indem sie die Böden mit den Deckeln verband, damit wir den Rest loswerden konnten.

Kat hat violette Strähnen im Haar, Tätowierungen und einen verspielten, verspielten Glanz; sie ist tief, aber nicht harzig. Sie sagte, sie hätte einen anderen Freund gehabt, der oft Schwierigkeiten hatte, auf dem Planeten zu bleiben. Sie sagte es, als ob sie sich auf eine andere Freundin bezog, die häufig an Hefepilzinfektionen litt, einfach eines dieser Dinge, mit denen die Leute leben, kein Grund zur Sorge.

An einem anderen Abend kamen Kat und ich aus meinem Whirlpool zurück und tanzten wild nackt in meiner Küche zu Cher: Kann man an Liebe nach Liebe nach Liebe nach Liebe glauben? Ich wusste die Antwort nicht, aber ich wollte es.

Nach großem Schmerz kommt, wie Emily schrieb, ein förmliches Gefühl, und dann werden wir zu Stein.

Aber manchmal, wenn wir sehr, sehr viel Glück haben, wird dieser Stein zu Sternenstaub zermahlen, und eines Tages finden wir uns wieder als Sterne an einem anderen Himmel wieder.

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