Zauber und Magie Lernen Weiße Magie und Schwarze Magie
Wir schlendern umher, der Gestank der Fischmärkte überdeckt so ziemlich alles andere. Nathan sucht sich das erste nicht ganz zwielichtig aussehende Lokal aus, dem wir begegnen, dessen Namen und Standort ich nicht preisgeben werde, denn wenn Sie dies lesen, wird Ihnen vermutlich klar sein, dass ich (wenn auch unwissentlich) dafür bezahlen werde sexuelle Gefälligkeit in besagter Einrichtung, was, wie Sie wissen, nicht legal ist.
(Auch weil ich mich nicht an den Namen des Ortes erinnere und bezweifle, dass ich den Weg dorthin zurückfinden würde, wenn ich es versuchen würde.)
Eine Frau an der Rezeption teilt uns mit, dass wir keinen Termin benötigen und dass unsere jeweiligen Masseurinnen uns sofort abholen werden. Ein paar Minuten später führt eine Frau, die etwa in unserem Alter (Mitte 20) zu sein scheint, Nathan zur Rückseite des Gebäudes. Kurz darauf taucht eine etwas ältere Frau (Mitte 50, also mehr als „etwas älter“, schätze ich) auf und ruft mich zurück. Ich folge ihr durch einen Perlenvorhang in einen Flur mit einer Reihe von Türen, durch die sie mich durch eine davon führt. Sie sagt mir in gebrochenem Englisch und mit Handgesten, ich solle mich ausziehen, ein Handtuch überziehen und mich auf den Tisch legen.
Sie verlässt den Raum, damit ich mich privat bis auf meine Scham ausziehen kann.
Als sie zurückkommt, liege ich mit dem Gesicht nach unten, mit dem Kopf im Donut-Loch des Tisches und einem Handtuch um meine Taille. Sie beginnt damit, über meinem Kopf zu stehen und daran zu kneten, was sich fantastisch anfühlt. (Ich weiß nicht warum, aber wenn eine andere Person einem die Haare wäscht, ist das neben einem Orgasmus das großartigste Gefühl der Welt, und was sie tut, fühlt sich bemerkenswert ähnlich an wie eine gründliche Haarwäsche im Salon.)
Bis zu diesem Moment hatte ich immer nur Massagen von der Hausärztin meiner Mutter, einer Frau namens Faye, die eine wundervolle Frau ist, aber auch gegen den Strom dessen verstößt, woran man normalerweise denkt, wenn man an eine Masseuse denkt. Sie ist sehr rechtsgerichtet, das Gegenteil jeder Art von Zen, und sie lagert Waffen und Konserven, seit ich sie im Alter von etwa 14 Jahren kennengelernt habe. Sie spricht nur Englisch und spricht viel davon, während sie an Ihnen arbeitet.
Während ich an Faye denke, beginne ich ein Gespräch und frage die Frau, wie lange sie schon Massagen gibt. Ich gehe davon aus, dass man sich bei einer professionellen Massage so verhalten sollte, und das ist auch meine häufigste Frage an Lyft-Fahrer. (Ich frage sie, wie lange sie schon Lyft fahren und keine Massagen geben, aber vielleicht versuche ich es beim nächsten Mal mit Letzterem und schaue, was passiert.)
„Entspann dich einfach“, sagt sie, und so entspanne ich mich, bis ich in einen Traumzustand übergehe, in dem ich zurück auf eine High-School-Party geworfen werde, wo ich mit einer früheren Liebe meines Lebens langsam zu einem schrecklichen Lifehouse getanzt habe Lied. („Everything.“ So heißt das Lied. Es ist der Pilotfilm des schließlich abgesetzten Films Smallville TV-Serie, das ist über Supermans prägende Jahre. Und ja, manchmal betrinke ich mich immer noch und schaue mir diese Szene auf YouTube an.)
Ich komme zu mir, als sie auf meine Seite tippt. Ich ziehe meinen Kopf vom Donut auf dem Tisch und verdaue benommen, dass sie mir bedeutet, mich auf den Rücken zu drehen. Sie beginnt mit meinen Beinen, die sich ziemlich groovig anfühlen, und ich schließe meine Augen wieder und versuche erneut, diesen High-School-Moment heraufzubeschwören, der perfekt schien.
Die Masseuse entfernt sanft das Handtuch, was mich zurück ins Jetzt bringt. Ich schaue auf meinen Oberkörper, um zu sehen, was passiert.
Was passiert, ist, dass sie ein Kondom über meinen Penis rollt. Sehr interessant.
Ich stelle fest, dass ich eine Erektion habe. Weil, nun ja, jemand meinen Schwanz berührt.
Diese Frau ist eindeutig kurz davor, mir einen runterzuholen.
Was unerwartet ist.
Ich kenne mindestens 10 andere Typen, die ein „Happy End“ bekommen haben, und mit Ausnahme von mir und einem anderen hatten sie alle danach gesucht. Sie hatten sorgfältig ihr Ziel recherchiert und waren zur Tür hereingeschlendert, wohlwissend, dass sie gerieben und gezerrt werden würden. (Einer behauptet, Sex mit seiner Masseuse gehabt zu haben, aber ich kann das nicht bestätigen.) Ich bin der Einzige, dem es ohne Diskussion passiert ist. Ich muss den richtigen Ort ausgewählt haben. Oder das Falsche, je nachdem, wie man es betrachtet.
Für einen Moment finde ich es lustig, dass sie mir für einen Handjob ein Kondom überzieht. So etwas habe ich noch nie gehört. Aber dann fällt mir ein, dass sie an diesem Tag wahrscheinlich schon mindestens mehrere andere Schwänze berührt hat, und dann fühle ich mich ein wenig eklig, bin aber auch dankbar für das Kondom.
Ich denke darüber nach, sie aufzuhalten, aber sie zerrt bereits daran. Stattdessen lache ich innerlich über die Absurdität dieser Situation und entscheide mich jedes Mal, wenn jemand etwas für mich tut, zu dem, was ich tue, was ich selbst auch leicht hätte tun können: Halt den Mund, lass es geschehen und sage dann „Danke“ nachher.
Ich gebe mir keine Zeit, aber es dauert nicht lange, bis ich ausreichend „entspannt“ bin. Um die Wahrheit zu sagen, es ist nicht viel anders, als sich selbst einen runterzuholen. Da ist nicht wirklich viel Kunst drin.
Es geht mehr um das Drehmoment.
Als es zu Ende ist, zeigt sie auf einen Mülleimer und verlässt den Raum. Ich entsorge das Kondom – ohne einen Blick auf die Schrecken zu werfen, die der Papierkorb zweifellos enthält – und ziehe meine Kleidung wieder an. Ich schaue auf mein Handy und stelle fest, dass Nathan vor mir fertig ist (heh) und zurück in sein Büro geht, um ein offenes Ende zu klären, und dass er mich später am Abend auf der Geburtstagsfeier unseres gemeinsamen Freundes sehen wird.
Dieser Wichser will nicht mit mir darüber reden, wie wir gerade einen runtergeholt haben. Was ich nicht unbedingt verstehe, denn ich möchte einfach mit jemandem darüber reden.
Ich fühle mich irgendwie komisch. Nicht auf unangenehme Weise, aber dennoch.
Ich googele das passende Trinkgeld für ein Happy End und gebe meiner Masseurin auf dem Weg nach draußen 40 Dollar. Ich warte nicht auf ihre Reaktion. Ich habe nur 20 Dollar und habe das Gefühl, dass ich bereits massiv zu viel bezahle.
Ich gehe nach Hause und mache ein Nickerchen.