Zauber und Magie Lernen Weiße Magie und Schwarze Magie
Der Wind heulte und hob den schweren Schnee in eine wirbelnde weiße Wolke. Eisflocken schossen auf die Windschutzscheibe zu und faszinierten mich, als sie über die Scheinwerfer schwebten. Das Auto schien bewegungslos zu sein, obwohl wir vorwärts fuhren. Ich fuhr langsam, wahrscheinlich zwanzig Kilometer unter der erlaubten Höchstgeschwindigkeit, weil die Straßen glatt und eisig waren. Wir waren spät in der Nacht auf dem Heimweg vom Krankenhaus. Trotz meiner überwältigenden Trauer versuchte ich, zusammenzuhalten. Wenn wir sicher wieder zu Hause wären, würden wir noch genug Zeit zum Weinen haben.
Meine Mutter saß auf dem Beifahrersitz und dirigierte mich ruhig. Sie hatte die volle Kontrolle. Man würde nie vermuten, dass sie ihren geliebten Ehemann erst wenige Stunden zuvor verloren hatte. Sie hatte keine einzige Träne vergossen und blieb stark für ihre Familie.
Mama hasste es, im Schnee zu fahren, sie verabscheute es sogar, und doch war sie hier neben mir, während eines der schlimmsten Schneestürme, die die Stadt seit Jahrzehnten erlebt hatte. Ich versuche zu verhindern, dass ich mich in einen zitternden Haufen Brei auflöse. Sie wusste, dass ich kurz vor dem Zusammenbruch stand, also tat sie, was sie am besten konnte – sie kümmerte sich um mich.
Mein Mann folgte uns in unserem Familienauto. Ich fuhr den Van von Mama und Papa. Ich konnte seine Lichter im Rückspiegel sehen, was mich irgendwie beruhigte. Ich schaltete das Radio ein, in der Hoffnung, für eine willkommene Ablenkung zu sorgen. Die Weihnachtszeit stand vor der Tür; Der Sender, den ich eingestellt hatte, lief ununterbrochen Weihnachtslieder. Papas Lieblingslied, Das Weihnachtslied, von Nat King Cole, spielte. Ich drehte mich mit Tränen in den Augen zu Mama um und lächelte. Sie lächelte zurück.
Dann steckte hinter mir jemand seine Füße in den Spalt zwischen der Rückenlehne und dem unteren Polster meines Fahrersitzes. Sie haben mich fünfmal getreten. Eins zwei drei vier fünf. Genau wie meine sechsjährige Tochter Claire es gerne tat, wenn wir irgendwohin fuhren. Es hat mich unendlich geärgert und ich habe ihr ständig gesagt, sie solle aufhören.
Das Problem war, dass meine Tochter nicht bei uns im Van war. Es waren nur Mama und ich. Erschrocken drehte ich mich zu ihr um und fragte: „Mama, ist da jemand hinter mir?“ Obwohl ich mit absoluter Sicherheit wusste, dass das nicht der Fall war.
Sie hat mich missverstanden. „Nein, du bist gut. Es gibt ein Auto, aber sie sind weit weg. Mach dir keine Sorge.”
“Nein Mama. Ich meine im Auto.“
Mama starrte mich an. „Nein, natürlich gibt es das nicht. Worüber redest du?”
Eine Schicht Trauer löste sich von meinen Schultern und plötzlich fühlte ich mich unendlich leichter.
Papa lag seit zwei Tagen im Koma, sein Körper hatte endlich dem Krebs nachgegeben, der ihn in den letzten vier Monaten zerfressen hatte.
„Das war Papa. Den ganzen Tag sagte ich ihm, dass es für ihn an der Zeit sei, loszulassen. Dass er aufhören musste zu kämpfen und einfach seinen Frieden finden musste.“ Ich schluckte den Kloß hinunter, der sich plötzlich in meinem Hals gebildet hatte. Ich unterdrückte die Tränen und sagte: „Aber ich habe ihm auch gesagt, dass ich wissen muss, dass es ihm gut geht, wenn er weg ist.“ Es war mir egal, was er tat, ich wollte nur ein Zeichen.“
Mama beugte sich vor und tätschelte mein Bein.
Ich drückte ihre Hand und fuhr fort. „Ich dachte, es wäre etwas Elektrisches, wissen Sie, wie das Einschalten eines Lichts oder so.“
Mein Vater war in vielerlei Hinsicht etwas Besonderes. Er war ein liebevoller und fröhlicher Mann, der die Fähigkeit hatte, scheinbar unüberwindbare Herausforderungen unbedeutend erscheinen zu lassen und Schönheit in den hässlichsten Momenten zu sehen. Er liebte es zu lachen; Sein allgegenwärtiges Lachen war der Soundtrack meines Lebens. Er lachte, wenn das Leben gut und voller Freude war, aber er lachte auch, wenn das Leben ihm Dunkelheit in den Weg brachte, einschließlich seiner Krebsdiagnose. Er weigerte sich, sein Leben oder seinen Tod vom Unglück bestimmen zu lassen.
Er hatte eine besondere Beziehung zur Elektrizität. Als ich auf dem Bauernhof aufwuchs, bestand meine Aufgabe darin, die elektrischen Viehzäune zu überprüfen, um sicherzustellen, dass sie nicht geerdet waren. Mehr als einmal packte Papa den Zaundraht, scheinbar unbeeindruckt von dem Strom, der durch seinen Körper floss. Auf seine Aufforderung hin nahm ich seine Hand in meine eigene. Entweder war ich zu jung oder nicht klug genug, um zu erkennen, dass mich die Strömung erschüttern würde, nicht er. Es war nur ein unangenehmer Schock, nie schädlich, löste aber bei mir immer ein schockiertes Aufschreien aus. Seine haselnussbraunen Augen funkelten, er schüttelte den Kopf über meine Torheit und er lachte sein wunderbares Bauchlachen.
Papa war liebevoll und fröhlich, ja, aber er hatte auch einen bösen Sinn für Humor.
Als Mama und Papa zum ersten Mal verheiratet waren, lebten sie in Whitehorse im Yukon. Papa war bei der Luftwaffe und Mama, eine ausgebildete Krankenschwester, arbeitete im örtlichen Krankenhaus. Meine Eltern und ihre engsten Freunde, zwei junge Paare, die sie in ihrem ersten Jahr in Whitehorse kennengelernt hatten, beschlossen, zu Weihnachten einen Truthahn zu kochen. Das Problem bestand darin, dass Strom im Yukon in den 1950er Jahren außerordentlich teuer war.
Für meinen Vater war das kein Problem. Er kletterte einfach auf den Zähler vor ihrem Haus und umging ihn, während sie ihren Truthahn kochten. Als der Truthahn fertig war, kletterte er wieder hoch und schloss ihn wieder an. Mein Vater war Mechaniker, kein Elektriker, aber das hat ihn nie aufgehalten. Fünfundzwanzig Jahre später, als unsere Familie in die Prärie zog, verkabelte er unser neues Haus ganz alleine.
Deshalb dachte ich, er würde etwas Elektrisches tun, um mir das Zeichen zu geben, das ich brauchte. Ich vergaß, wie geschwächt der Krebs ihn zurückgelassen hatte. Er war nur noch ein Schatten seiner selbst, als er starb, wog gerade einmal 89 Pfund. Er war nicht in der Lage, eine elektrische Nachricht zu überbringen.
Viele meiner Freunde argumentierten, dass ich mir dieses Gefühl eingebildet habe, aber ich weigere mich, ihre Erklärungen zu einer übertriebenen Vorstellungskraft zu akzeptieren. Ich hatte etwas Elektrisches erwartet. Niemals in tausend Jahren hätte ich gedacht, dass er mich durch den Sitz des Lieferwagens treten würde. Es war Papa. Ich weiß das, so wie ich meinen eigenen Namen kenne.
Zwei Wochen nach seinem Tod war ich allein in unserem Haus. Mein Mann war mit meinen beiden Mädchen unterwegs; Meine Mutter war in Alberta und besuchte meine Schwester. Ich war im Zimmer meiner ältesten Tochter und räumte ihre Wäsche ein. Während ich T-Shirts in ihre überfüllte oberste Schublade stopfte, warf ich einen Blick auf die Pinnwand, die an ihrer Wand befestigt war. Mein Vater hatte das Brett so fest befestigt, dass nichts, nicht einmal ein Erdbeben, es lösen konnte. Wir haben es dreimal übermalt, anstatt zu versuchen, es zu entfernen.
Ich ließ mich zu Jennifers Bett fallen, überwältigt von Erinnerungen an Dad, meinen ewigen Helden.
Ich streckte mich auf ihrer immergrünen Steppdecke aus und weinte mich in den Schlaf. Ein erschütterndes, summendes Geräusch riss mich aus einem Traum, in dem ich gerade dabei war, meinen Vater zu umarmen. Ich setzte mich desorientiert und verwirrt auf. Was war das für ein Geräusch?
Ich ging die Treppe hinunter und folgte der Richtung des Geräusches. Es kam aus der Waschküche, aus unserem Trockner. Nun müssen Sie verstehen, dass ich in den acht Jahren, die wir in unserem Haus gelebt haben, nie, nicht einmal ein einziges Mal, diesen Trockneralarm benutzt habe. Und was noch wichtiger ist: Ich habe keine Wäsche gewaschen.
Es war Papa. Nach zwei Wochen hatte er wieder die nötige Kraft, um mir meine elektrische Botschaft zu überbringen.
Die Zyniker werden sagen, ich hätte mir diese beiden Episoden nur eingebildet.
Diejenigen von uns, die verstehen, dass der Schleier zwischen der Welt der Lebenden und der Toten viel dünner ist, als die meisten glauben, werden wissen, dass ich es nicht wusste.