Geständnisse eines Massagetherapeuten.

Gedämpftes Licht, sanfte Musik, der Duft von Lavendel erfüllt den Raum.

Ich drücke meine Füße auf den Boden und atme ein paar Mal tief durch, um auf dem Boden zu bleiben. Sie kommt und als ich sie begrüße, beginnt meine Beurteilung. Wir tauschen Höflichkeiten aus, setzen uns und ich frage sie, wie es ihr geht.

Sie erwähnt ihre Verantwortung bei der Arbeit, ihre Kinder, ihre alternden Eltern, ihren kranken Freund, ihre bevorstehenden Fristen. Sie teilt eine subtile Enthüllung über eine Sorge, die noch nicht ganz an die Oberfläche gelangt ist.

Aber wir können beide die Schwerkraft unter den Worten spüren … und das ist in Ordnung.

Wir wissen beide, dass Worte zu kurz kommen können. Wie kann sie mir in einem kurzen Gespräch erklären, was es bedeutet, in ihrem Körper zu leben, ihr Leben zu leben? Alle Erfahrungen, die sie gemacht hat, sind immer noch in ihr – ein Teil von ihr.

Aber es gibt ein Wissen, das mit vielen Jahren der Ausübung von Massagetherapie einhergeht, und ich sammle Hinweise. Ich beobachte ihre Augen, ich lausche dem Tonfall ihrer Stimme, der Tiefe ihrer Atemzüge und ich beobachte die Anspannung in ihrem Kiefer, während sie spricht.

Ein paar Minuten später ist es Zeit für sie, sich auszuziehen und sich auf den Tisch zu setzen, wo es weitere Enthüllungen, Enthüllungen und Enthüllungen geben wird. Meine Augen, Hände und mein Herz sind darauf abgestimmt. Ich hoffe, sie weiß, dass ich das alles schon einmal gesehen und berührt habe.

Maulwürfe.

Abgenutzte Pediküre.

Cellulite.

Körperbehaarung.

Fette Brötchen.

Altersflecken.

Narben schneiden.

Und dieses Tattoo bereut sie.

Ich hoffe, sie entschuldigt sich nicht dafür, dass sie echt ist.

Ich finde leicht ihre verspannten Muskeln, Knoten, Narbengewebe, klebrigen Faszien und steifen Gelenke. Das alles ist greifbar. Mit der Zeit wird es unter meinen Händen Schicht für Schicht weicher.

Aber ich habe ein Geständnis: Sie hat viel mehr zu bieten als nur Haut, Knochen und Muskelschichten.

Und um ehrlich zu sein, ich kann die Rüstung spüren, die ihr gebrochenes Herz schützt.

Ich kann die Blockade in ihrem Hals spüren, die von den Worten herrührt, die sie nie gesagt hat.

Ich kann die Tränen spüren, die sie zurückgehalten hat, weil das Weinen nicht sicher war.

Ich kann die Trennung spüren … und das ist in Ordnung.

Sie ist hier bei mir in Sicherheit, ich werde sie beschützen und ich werde sie respektieren. Ich denke, sie kann es auch spüren. Sie vertraut mir. Wir arbeiten zusammen.

Ich versuche, für sie einen sicheren Ort zu schaffen, an dem sie tief durchatmen kann – an dem sie in ihrem Körper sein kann. Ich möchte, dass sie weiß, dass sie mit ihrer Wundensammlung nicht allein ist. Ich möchte, dass sie weiß, dass jeder Körper, den ich berührt habe, eine Geschichte zu erzählen hat.

Ich möchte, dass sie weiß, wie schön ich sie finde.

Und ich möchte, dass sie weiß, wie dankbar ich dafür bin, dass sie mir alles anvertraut.