Was ich aus der Liebe zu einer tantrischen Göttin gelernt habe – und warum ich gegangen bin. {Erwachsene}

In dem Moment, als ich meine erste Liebesgeschichte hörte,
Ich begann nach dir zu suchen,
Ich wusste nicht, wie blind das war.
Liebende treffen sich nicht endlich irgendwo.
Sie stecken die ganze Zeit ineinander.

~ Rumi

Da ich Frauen aus allen möglichen Kulturen und Hautfarben kennengelernt habe, würde ich sagen, dass ich die weibliche Psyche einigermaßen gut verstehe.

Aber was dachte Gott wirklich, als er spanische Frauen erschuf?

Sie sind eine Art bezauberndes und verwirrendes Amalgam aus Jessica Rabbit und Pocahontas. Doch weit davon entfernt, Zeichentrickfiguren zu sein, scheinen sie jeden Kern der Realität mit bittersüßer Intensität auszudehnen und zum Platzen zu bringen.

Nachdem ich sechs Jahre lang in Spanien gelebt habe, lernte ich zunächst, das zu respektieren, dann zu verunglimpfen und schließlich zu verehren, was man so nennt Lateinisches Blut. Die Figur der Carmen in der gleichnamigen Oper verkörpert das typische heißblütige Spanisch Femme fatale. Bekanntlich singt Carmen ihren begeisterten Verehrern: „Die Liebe ist ein rebellischer Vogel, den niemand zähmen kann.“

Ob Vogel, Engel oder Sternschnuppe: Liegt es wirklich an uns, den Aufstand der Liebe zu bändigen? Ist es nicht besser, sich zu ergeben und gezähmt zu werden? von Liebe?

Eine ungezähmte Spanierin ist zweifellos mürrisch (und fraglich maurisch) – so köstlich und teuflisch, dass man sich nur allzu leicht zu Tode fressen kann.

Wer weiß dann, wo Sie landen könnten: Es könnte der Himmel sein, im Reich der Göttin Venus, die Latinas nach ihrem eigenen Bild erschaffen hat; oder vielleicht die Hölle, mit dem Gott der gebrochenen Herzen, der dem Elend Gesellschaft leistet.

Wann immer meine spanische Freundin ihrem stürmischen Temperament freien Lauf ließ, blickte sie verächtlich auf meine Füße, als stünde ich in etwas übelriechendem Wasser, blickte dann zu mir hoch, warf ihre dunkle Haarmähne zurück und erklärte einfach in ihrer Melasse monoton: „Ich bin ein spanisches Baby.“

Dieser einfache Satz, gesprochen wie ein Lobgesang, wurde zu ihrem Standardgrund für das Unvernünftige, zu ihrer üblichen Entschuldigung für das Unentschuldbare und zu ihrem trotzigen Slogan des Wahlrechts.

Klüger als ein durchschnittlicher Bär, gesegnet mit einer üppigen Figur, die sie als „Die Gitarre aus Spanien” (die spanische Gitarre) und mit einem bösen Sinn für Humor wurde sie von dem Moment an, als sie sich ihrer Anziehungskraft auf Männer bewusst wurde, zu einer Art Unterart der Leopardin – einer unwiderstehlichen und unersättlichen Menschenfresserin.

Ihr Vater, ein Rentner SeñorEr begann zu zweifeln und zu verzweifeln, ob irgendein Mann mit seiner gefräßigen und ebenso hinreißenden Tochter fertig werden könnte. In der Tat, Der Zweifel ihres Vaters wurde zu ihrem Ehrenzeichen. Gelegentlich erklärte sie mit ihrem typischen vernichtenden Blick: „Nein eins Mann kommt mit mir klar!“

Auf diese Unabhängigkeitserklärung folgte immer ein hitzköpfiges Zurückwerfen ihrer dunklen Locken und gelegentlich ein vom Flamenco inspirierter Fußauftritt. Aus diesem und zweifellos anderen Gründen war sie seit ihrem sexuellen Erwachen als Teenager enthusiastisch polyamourös.

Doch als sie 32 Jahre alt war und eine konventionelle Familie gründen wollte, erkannte sie, dass ihr weiterhin freilebender Lebensstil ihre Chancen einschränkte. Also, überlegte sie, warum nicht die Monogamie wagen? Aber die eigentliche Frage war: Konnte eine Leopardin mit einer zwanghaften Vorliebe für die Jagd ihren Platz wechseln?

Dann trat ich in ihr Leben. Nennen wir sie Sophia, um Erröten, Verleumdungen und Klagen zu vermeiden. Spaß beiseite, sie hat diesen Artikel gelesen und ihr großzügiges Gütesiegel verliehen. Immer noch eine coole Katze.

Ein Engländer der alten Schule zu sein, und zwar ein ebenso alter Typ Tantrika12 Jahre älter als sie, lud ich Sophia zu unserem ersten Date zum Frühstück ein.

Wir trafen uns in einem rustikalen Café mit Tischen, die von Orangenbäumen vor der spanischen Sonne geschützt wurden. Ich hoffte, dass die romantische Atmosphäre uns zu einem zweiten Date zum Mittagessen, einem dritten zum Abendessen und schließlich zu einem vierten Date ermutigen würde, bei dem wir wie ausgestopfte Römer mit einem ebenso pummeligen Amor ins Bett fallen würden.

Aber Sophia hatte andere Ideen. Nach dem Frühstück und einem spanischen Kuss (ähnlich einem Zungenkuss, aber mit zusätzlichen Chilischoten) sagte ich: „Das war wirklich schön.“ Willst du nächste Woche hier zu Mittag essen?“

Sophia sah verwirrt aus, möglicherweise beleidigt, das konnte ich nicht genau sagen. “NEIN!” Sie antwortete: „Ich hatte noch nie einen schwarzen Jungen, was ich wollen Ist Du.” (Mehr scharfe Chilischoten.) Ich wurde seit 20 Jahren nicht mehr als schwarzer Junge bezeichnet – das gefiel mir irgendwie. Gott sei Dank hat die politische Korrektheit das balearische Spanien noch nicht erreicht.

Also fuhren wir die 15 Minuten zu ihrem kleinen Haus mit den weißen Wänden el campo(die Landschaft) und, wie es in den kitschigen Romanen in 50 Schattierungen unnötigen Graus heißt, wir liebten uns wahnsinnig und leidenschaftlich.

Nachdem sie in einem zarten Delirium in ihrem Bett lag, erklärte sie mit ihrem gefühlvollen spanischen Akzent (ein Akzent, der einer Schaufensterpuppe die Kleider ausziehen könnte): „Papi, Jetzt wir können zu Mittag essen.“

Und so ging es Woche für Woche, Monat für Monat weiter: Sex und Essen, Sex und Strand, Sex und herrlicher Schlaf. Ihre Einladung, ihren unstillbaren Appetit zu stillen, wurde zu einem langwierigen und lohnenden Witz: „Also, Papi, lass uns spanische Gitarre spielen.“ Mein ganz eigener J-Lo, mit Hintern und allem, und weit mehr als ein Hintern-Anruf.

Als ich Sophia zum ersten Mal traf, war sie gerade dabei, einen Tantra-Kurs zu besuchen, teils um ihr feuriges Selbstbewusstsein zu schärfen, teils um ihre vesuvianische sexuelle Energie einzudämmen.

Eines Abends freute sie sich darauf, eine neue Technik auszuprobieren, die sie im Tantra gelernt hatte Klasse, Sie eilte nach Hause, und ohne auch nur ein Hallo Sie erklärte: „Wir müssen etwas Neues ausprobieren. Zieh Dich aus!” Der Vulkan schwelte, der Boden unter meinen Füßen bebte; Ich erkannte ihre schwelenden Symptome.

Meine Tantra-Ausbildung vor vielen Jahren war etwas anders.

Mir wurde beigebracht, dass Verführung mit einer einfachen Freundlichkeit beginnt, einer Freundlichkeit, die kultiviert wird, anhält und niemals endet.

Mir wurde auch beigebracht, dass die sexuelle Energie der Frau wie eine Schildkröte und die sexuelle Energie des Mannes wie die eines Hasen sei. Man hatte mir beigebracht, dem Hasen geduldig beizubringen, zu gehen statt zu rennen, die Aussicht zu genießen, sozusagen innezuhalten und an den Rosen zu riechen, und der Schildkröte zu erlauben, als Erste (und als Zweite und Dritte) und erst dann zu kommen um dem Sprintinstinkt des Hasen mit einem Ausbruch sportlicher sexueller Energie freien Lauf zu lassen.

In diesem Sinne zündete ich, während Sophia auf dem Herd Olivenöl mit einem Zweig wildem Rosmarin erwärmte, ein paar Kerzen an, legte die Mantra-Musik auf, die ihr gefiel, zog die Vorhänge zu und pflückte im mediterranen Zwielicht Blumen aus dem duftenden Garten.

Als ich mit meinem kleinen Blumenstrauß zurückkam, posierte Sophia lässig, natürlich und nackt – so etwas wie ein Gauguin-Gemälde. Sie nahm meine Handvoll Blumen und streute die lila Blütenblätter auf eine weiße Stranddecke aus Baumwolle, die sie auf dem Boden ausgelegt hatte.

Sie zog mich aus und zog mich auf die Kissen und lila Blütenblätter. Sie nahm eine Apothekerflasche aus Glas, die wie eine kleine Weinkaraffe geformt, aber mit warmem, nach Rosmarin duftendem Olivenöl gefüllt war, und massierte zehn himmlische Minuten lang meinen gesamten Körper mit etwas, das sich wie Sirup und Sonnenschein anfühlte.

Dann tauschten wir die Plätze, und ich war genauso glücklich, einer meiner Lieblingsfantasien nachzugehen und ihre dünenähnlichen Kurven mit Händen, Augen und Lippen zu erkunden.

Aber es dauerte nicht lange, und der Berg Sophia unterbrach meine Nachsicht: „Ich kann nicht länger warten, ich will dich in mir haben!“ Dies spiegelte eher ihre aufgestaute Ungeduld als meine sinnlichen Massagefähigkeiten wider.

Während wir beide mit warmem Olivenöl und betupften Bougainvillea-Blütenblättern bedeckt waren, glitten wir wie paarende Seehunde unter, über und ineinander – ohne Zweifel mit den gleichen quälenden Koitalgeräuschen.

Mit so viel Öl an meinen Händen verlor ich immer wieder den Halt um ihre buckligen Hüften, und jedes Mal, wenn wir versuchten, eine neue Position einzunehmen, glitten unsere Finger durcheinander, wie sich windende Tintenfische. In unseren Kämpfen hatten wir uns irgendwie in ein achtgliedriges, sich windendes Ding verwandelt, einen um sich schlagenden Krake aus Seefahrermythen und nautischen Albträumen.

Währenddessen war ich in ihr so ​​gut eingefettet, dass sich mein Glied fast zerstückelt anfühlte – ich konnte kaum etwas spüren. Ich hätte genauso gut ein Schlangenhautkondom tragen können.

Endlich (endlich!) beendeten wir unser schreckliches Liebesduett und lagen Seite an Seite in einem verschwitzten, öligen Sumpf und schnappten nach Luft. Eine Minute verging in stillem Staunen, während wir unseren bizarren Auftritt verarbeiteten, und schließlich fragte Sophia boshaft: „Wie war es für dich, Papi?“

„Schrecklich“, antwortete ich ohne zu zögern. „Lass uns das nicht noch einmal machen.“

„Nein“, stimmte sie zu, „ich habe etwas mit Butter, das ich das nächste Mal probieren möchte.“ Und dabei lachten wir beide, bis uns die Tränen aus den Augen rollten.

Und so ging es Woche für Woche, Monat für Monat weiter: Sex an einem einsamen Strand, Sex im kristallklaren Meer, Sex im uralten Schatten eines Olivenbaums, eine berauschende Odyssee tantrischer Prüfungen und Wirrungen.

Sophias jüngere tantrische Wünsche trieben sie zu einer Art koitaler Olympiade und zwangen sie dazu, die AZ an sexuellen Stellungen auszuprobieren: Der Lotus, die zerbrochene Flöte, die Königin des Himmels, und regelmäßig versuchte ich verführerisch, mir einen gebutterten Finger in den Arsch zu stecken, weil es dort offenbar eine erogene Zone gab, die mein Leben für immer verändern würde. Butter hin oder her, Liebesgöttin hin oder her, ich hatte kein Interesse an irgendetwas, wo nicht die Sonne scheint.

In der Zwischenzeit führten mich meine traditionelleren tantrischen Leidenschaften mehr zu tieferer emotionaler Intimität durch die alltäglichen Liebeshandlungen, die den Akt des Liebesspiels zu einer Brücke zwischen dem irdischen Alltäglichen und dem ekstatischen Geist machen. Jede gewöhnliche Handlung wurde durch die Motivation der Selbstlosigkeit zur Magie erhoben, sodass jedes gewaschene Kleid, jede gekochte Mahlzeit und jeder Baum, der als Brennholz gefällt wurde, zu einer Hingabe an die Liebe wurde, zu einer gewohnheitsrechtlichen Weihe des Heiligen Männlichen und Weiblichen.

Zwei Jahre lang tanzten wir ekstatisch zwischen unseren beiden Welten – der jüngeren und der älteren, der physischen und der spirituellen, Mars und Venus –, aber der kosmische Pendelverkehr, der uns zunächst herausforderte und inspirierte, ermüdete uns schließlich und wir fielen ängstlich aus der Welt die Umlaufbahnen des jeweils anderen.

Gelegentlich schaue ich immer noch in den Nachthimmel und sehe ihre helle Welt und frage mich, ob sie in diesem Moment auf meine zurückblickt. Was mich davon abhält, in den Himmel zu springen und zu fliegen, ist die hart erkämpfte Erkenntnis, dass selbst Engel von der Liebe berauscht werden und in diesem erhabenen Delirium genau den Dingen, die sie lieben, schweren Schaden zufügen können.

Wenn ich jetzt die Sterne betrachte und die schwefelhaltige Schönheit der Venus bewundere, halte ich bewusst meine Füße fest auf dem Boden, anstatt den Verführungen der Himmelskönigin zu erliegen – wohl wissend, dass die gesündeste Liebe manchmal die Liebe aus der Ferne ist .

~

Relephant las:

~

Autor: Arun-Eden Lewis
Bild: Caique Silva/Unsplash
Herausgeber: Khara-Jade Warren
Text/soziale Redaktion: Nicole Cameron