Zauber und Magie Lernen Weiße Magie und Schwarze Magie
56 plus 18 ergibt 74.
Ich beobachtete meinen Mann Bob, wie er das kleine Stück Plastik in seiner Hand hielt. Während er aufmerksam auf die beiden rosa Linien starrte und die Ergebnisse des Tests, den ich gerade gemacht hatte, nicht verstehen konnte, war ich mit der Berechnung beschäftigt.
74. Bob wäre es 74 als dieses Baby die Highschool abschloss.
Alle Stereotypen von Hollywood-Schauspielerinnen, die Kinder mit geriatrischen Männern haben, kamen mir in den Sinn. Vor drei Jahren diskutierten Bob und ich über die Möglichkeit, ein drittes Kind zu bekommen.
Wir hatten die Vor- und Nachteile abgewogen, aber am Ende wussten wir beide, dass es keine wirkliche Option war. Als ich in meinen Dreißigern war, war Bob 53; Wir hatten bereits die Grenzen dessen überschritten, was für Paare aus der Mittelschicht und einem Vorort wie uns akzeptabel war.
Also hatten wir die Entscheidung getroffen, dass Bob sich einer Vasektomie unterziehen würde.
Bei Bobs Nachsorgetermin bestätigte der Arzt den Erfolg des Eingriffs und wir gingen beruhigt weg. Erst eine nächtliche Google-Suche sieben Monate später, nachdem meine Periode ausgeblieben war und ich von Erschöpfung überwältigt war, erfuhr ich von Vasektomien dürfen scheitern. Die Wahrscheinlichkeit mag gering sein, etwa 1 zu 2000 Fällen, aber es Ist möglich.
Ich hatte beschlossen, an diesem Novembermorgen einen Test zu machen, denn obwohl mein Gehirn sagte, dass ich auf keinen Fall schwanger sein könne, wusste ich es in meinem Herzen bereits.
Acht Jahre zuvor schien es eine unwahrscheinliche Möglichkeit zu sein, mit Bob ein Kind zu bekommen.
Wir waren Freunde und Kollegen, mehr aber nicht, bis wir beide eine Woche lang an einer Konferenz für öffentliche Pädagogen am Gettysburg College teilnahmen. Wir hatten uns seit Schulschluss nicht mehr gesehen, und als wir uns wieder trafen, fühlte sich die Energie zwischen uns anders an.
Als wir eines Abends nach Unterrichtsende bei einer provisorischen gesellschaftlichen Veranstaltung standen, billiges Bier tranken und Smalltalk unterhielten, fühlte ich mich zu seinen muskulösen Armen und seiner breiten Brust hingezogen. Die Anziehungskraft überraschte mich; So hatte ich Bob noch nie angesehen.
Ich versuchte, meine Gefühle abzuschütteln, aber sie hielten auch nach der einwöchigen Konferenz an, bei der Bob und ich nach dem Unterricht stundenlang redeten und lachten.
Als das neue Schuljahr begann, waren wir zusammen, obwohl keiner von uns damit gerechnet hatte, dass es zu lange dauern würde. Angesichts unseres Altersunterschieds von zwanzig Jahren und seiner beiden Söhne im Teenageralter gingen wir beide davon aus, dass einer von uns unserer Werbung irgendwann ein Ende setzen würde. Irgendwie kam dieser Punkt nie.
Ich machte deutlich, dass ich Kinder wollte, und Bob sagte mir ohne zu zögern, dass er dazu bereit sei. Nach acht Monaten waren wir verlobt und heirateten im darauffolgenden Sommer.
Wir haben nicht lange gewartet, um mit der Gründung einer Familie zu beginnen. Ich ließ zu, dass die Tatsache, dass Bob nicht wie 50 aussah, meine Bedenken darüber, Kinder mit einem Mann zu bekommen, den man eines Tages für ihren Großvater halten könnte, außer Kraft setzte. Unsere Jungs wurden im Abstand von zwanzig Monaten geboren, und dann, obwohl ich mir immer vorgestellt hatte, eine größere Familie zu haben, beschlossen wir, dass wir damit fertig waren.
Zumindest dachten wir das.
Ein paar Wochen nachdem ich den Test gemacht hatte, saß ich zwei meiner Freundinnen zum Brunch in einem noblen Restaurant in der Stadt gegenüber.
Ich war wirklich nervös; Beide versuchten verzweifelt, ihr zweites Kind zu zeugen, und ich wusste nicht, wie ich meine Neuigkeit mitteilen sollte. Als ich an meinem Stück Toast herumstocherte, in der Hoffnung, meine morgendliche Übelkeit zu verbergen, fragte der Kellner, ob wir Mimosen hätten. Meine Weigerung und mein erbsengrünes Gesicht verrieten mich.
Das Geständnis meiner ersten beiden Schwangerschaften war eine freudige Erfahrung gewesen; Dieses Mal empfand ich nur Verlegenheit. Ich erwartete, dass die Leute uns wegen unserer Verantwortungslosigkeit verurteilen würden, und ich musste sie wissen lassen, dass es Gott war, der das getan hat, nicht wir.
„Bobs Vasektomie ist fehlgeschlagen. Ich bin schwanger“, sagte ich ihnen und vermied den Blickkontakt.
Sekunden nachdem ich meine Neuigkeiten verarbeitet hatte, brach eine meiner Freundinnen das Schweigen. „Wow. Wer hätte gedacht, dass du den alten Mann geheiratet hast, und war diejenigen, die nicht schwanger werden können?“ Wir lachten zusammen über die absurde Ironie meiner Situation und zum ersten Mal fühlte ich Erleichterung.
Ein 12-wöchiger Termin bei meinem Arzt bestätigte meine Befürchtungen. Mein Geburtstermin war der 14. Juli, zwei Wochen nach der Hochzeit von Bobs ältestem Sohn. Wir hatten uns so darauf gefreut, zu feiern, aber jetzt fühlte ich mich riesig und unbehaglich und völlig nüchtern. Der Zeitpunkt könnte nicht schlechter sein.
In diesem Winter saß Bob am Küchentisch, telefonierte und machte sich Notizen auf einem Notizblock. Bob mied Ärzte um jeden Preis, und so war ich überrascht, dass er Termine bei Spezialisten vereinbarte, nach denen ich ihn schon seit Monaten gedrängt hatte.
Er hatte auch begonnen, sich vegan zu ernähren, Sport zu treiben und weniger zu trinken. Obwohl ich froh war, dass er seiner Gesundheit Priorität einräumte, beunruhigte mich seine stille Resignation. Diese Schwangerschaft war eine deutliche Erinnerung an sein Alter und seine mögliche Sterblichkeit. Vielleicht hatte ich die Familie bekommen, die ich mir immer gewünscht hatte, aber ging das auf Bobs Kosten?
Zwei Wochen vor meinem Geburtstermin quetschte ich meinen geschwollenen Körper in ein Kleid, das ich online gekauft hatte, da ich kein Geschäft fand, das Umstandskleider für die Stiefmutter des Bräutigams verkaufte.
Als ich mich im Spiegel anstarrte, zuckte ich zusammen, als ich an das Spektakel dachte, an dem ich teilnehmen würde. Ich stellte mir vor, wie die Hochzeitsgäste Bob und mich heimlich auslachten. Ich betete im Stillen, dass ich die Wehen bekommen und das Ganze verpassen würde.
Meine Gebete blieben unbeantwortet, aber anstatt zur Zielscheibe von Witzen zu werden, wurde ich von allen mit ermutigenden und mitfühlenden Worten begrüßt. Warum war ich dann so besorgt?
Als ich am Tisch saß und mein zweites Stück Kuchen inhalierte, wurde mir klar, dass ich wirklich Angst davor hatte, dass Bob nicht da sein würde, um dieses Erlebnis mit unseren Söhnen zu teilen. Vielleicht waren es nicht die anderen Leute, die über mich urteilten, worüber ich mir Sorgen gemacht hatte; vielleicht habe ich mich selbst verurteilt. War es egoistisch gewesen, einen älteren Mann zu heiraten, den ich vollkommen liebte, und dabei die Auswirkungen seines Alters auf unsere Kinder ignoriert zu haben?
Drei Tage nach der Hochzeit setzten bei mir die Wehen ein.
Als unser dritter Sohn geboren wurde, legten sie ihn auf meine Brust und er hörte sofort auf zu weinen. Er schmiegte sich hinein, als wüsste er, dass er hier sein sollte. Er war die perfekte Kombination aus uns beiden: Bobs Nase und Lippen, aber meine blauen Augen und blonden Haare. Als ich meine Arme um seinen winzigen Körper schlang, küsste Bob mich.
„Er ist ein wunderschönes Wunder“, flüsterte er.
Unser Leben ist nicht einfach, wie alle Eltern von Kleinkindern bestätigen können, und Bobs Alter hilft da nicht weiter.
Während seine Geschwister damit beschäftigt sind, Großeltern zu sein, jagt er drei Jungen unter 9 Jahren.
Es ist vielleicht nicht einfach oder erholsam, aber es ist ein erfülltes und pulsierendes Leben voller Liebe. Ich bin mir nicht sicher, ob es sinnvoll ist, jetzt alles in Frage zu stellen. Diese Welt ist mit meinen Jungs ein besserer Ort, und sie wären nicht die, die sie sind, wenn Bob nicht ihr Vater wäre. Wenn ich mir unsere einzigartige moderne Familie anschaue, kann ich mich des Gefühls nicht erwehren, dass Vasektomien zwar scheitern, das Schicksal jedoch nicht.
Samantha Westerlund ist Autorin und Pädagogin. In ihren Essays und Blogs erzählt sie authentisch von den Freuden und Schwierigkeiten, Mutter einer nicht-traditionellen Familie in einem amerikanischen Vorort zu sein.