Eine Dichterin, von der ich noch nie gehört habe: Karin Boye

VON TIFFANY SCIACCA

Die vierte Dichterin in dieser Reihe ist Karin Boye, eine schwedische Dichterin, die 1900 in Göteborg geboren wurde. Ihre erste Gedichtsammlung trägt den Titel Wolken erschien 1922. 1931 wurde die Poesiezeitschrift gegründet Spektrum mit Erik Mesterton und Josef Riwkin, Übersetzung vieler Gedichte von TS Eliot. Boye war zehn Jahre lang Mitglied der schwedischen Clarté-Liga und Mitglied der schwedischen Literaturinstitution Samfundet De Nio (The Nine Society). Von 1929 bis 1932 war sie befreundet und ging später eine Beziehung mit Gunnel Bergström ein, der Frau eines anderen Dichters. Schließlich verbrachte sie den Rest ihres Lebens mit Margot Hanel. Ihr Roman, Kris (Cris) 1931 geschrieben, dokumentierte sie religiöse Krisen und Lesbentum außerhalb ihres Heimatlandes, für das sie bekannt ist Kallocain und porträtierte eine dystopische Gesellschaft à la George Orwells 1984, obwohl er Jahre zuvor geschrieben wurde.

VERBINDUNG: Ein Dichter, von dem ich noch nie gehört habe: Alda Merini

ANGST

Betrug, Betrug –
Anderes war nie mein Leben.
All meine Schande,
Stift, armes Ding, schreibe.
Schreiben Sie über Straßen weit, weit
von meiner Wahrheit weg,
Schreiben Sie von einer Mauer um alles, was am besten war …
Nein, bleib.

Es droht unergründliche Dunkelheit
erfüllt meinen Geist.
donnerbedrückende Knospungszeit
ist immer noch meins.
Ich möchte still sein,
Warte mal ab,
warte auf die Sonne,
lächle sanft.

Was passiert in der Dunkelheit,
wie ich vergeblich lächle?
Stirbt meine Seele?
Werde ich nie wieder nach Hause kommen?
Gott Gott,
Nur sicher aufbewahren
ein Schimmer meiner Absicht
rein, rein!

DER UNBEKANNTE

Ich habe deine heilende Hand noch nie gesehen.
Du kommst im Dunkeln, wenn niemand es weiß.
Ich warte schweigend und vertrauensscheu
in der Einsamkeit.

Du, meine Schwester und Mutter, du und ich und nicht ich,
Dein Name ist Nacht, die dunkle Sonne eines Rätsels,
Ich spüre, dass du riesig und mächtig und blind bist
und lautlos dumm.

Du kennst die Tiefen des Grauens, die ich noch nie gesehen habe,
Ich zittere davor, den geheimen Weg deines Gesetzes zu brechen,
Aber du kennst einen Trost, der mir verwehrt blieb
am sonnigen Tag.

Ich habe stillschweigend meine Wunde in dir verborgen
und schmerzte zwischen Dornen, bis meine Seele nackt war.
In der Dunkelheit hast du den Busch berührt – er sprang
dort in wilde Rosen.

IN BEWEGUNG

Der gesättigte Tag ist nie der Erste.
Der beste Tag ist ein Tag des Durstes.

Ja, unser Weg hat ein Ziel und einen Sinn –
aber es ist die Art und Weise, die die Arbeit wert ist.

Das beste Ziel ist eine Nachtruhe,
Feuer angezündet und Brot in Eile gebrochen.

An Orten, an denen man nur einmal schläft,
Der Schlaf ist sicher, Träume voller Lieder.

Streiklager, Streiklager! Der neue Tag zeigt sein Licht.
Unser großes Abenteuer hat kein Ende in Sicht.

Ihr ruft nach Menschen

Sie fordern Menschen von großer Statur. Was große Statur verleiht
zu einer Person?
Nichts werden und sich selbst für das vergessen, was ist
größer als sie.
Der reuelose Ruf. Sie selbst würden wachsen
in Riesen
in dem Moment, in dem sie ihre Knie im Schatten beugten
die riesigen Dinge.
Aber erhebt eure Stimmen, bis die Götter erwachen, bis neue Götter
Steh auf und antworte!
Wenn niemand mehr nach Leuten fragt, dann deine
Die Leute werden hier sein.

DIESE STUNDE

Kein atemloser Sommernachthimmel
reicht so weit in die Ewigkeit,
kein See, wenn der Nebel heller wird,
spiegelt solche Stille wider
wie diese Stunde –

wenn die Grenzen der Einsamkeit ausgelöscht werden
und die Augen werden durchsichtig
und die Stimmen werden einfach wie Winde
und es gibt nichts mehr zu verbergen.
Wie kann ich jetzt Angst haben?
Ich werde dich nie verlieren.

DIE MÜNDER

Um mich herum schweben schreckliche Münder.
Die S-Bahn dröhnt.
Das sind Mütter.
Mäuler von Raubfischen,
verschlossen und angespannt in gieriger Angst:
essen oder gefressen werden.
Selbst zerfressen (niemand hat es bemerkt)
Sie schleppen ihre Eingeweide in Netzbeuteln mit sich herum.
Tote Augen, tote Angst,
Mäuler von Raubfischen.
Das ist der Liebhaber.
Mit Farbe geschwollener Pilzmund
saugt nach Beute.
Die Schande, sich selbst hingegeben zu haben, die Schande der Betrogenen
ist scheiße auf Rache für tausend Triumphe,
ist nie gesättigt,
legt sich in Schichten gequälter Unverschämtheit nieder
um ein nasses Pilzmaul.
Das ist der fromme Mann,
Wer mit heiliger Verfolgung
verbirgt und verleugnet seine Lippen.
Sie sind nicht sichtbar, existieren nicht –
Gott selbst kann sie nicht sehen.
Warum hat er Angst vor seinen Lippen?
Wie sehen sie aus, wenn er schläft?
Das ist die glückliche Frau,
sie, die Besitzerin wurde.
Unter allen, die kämpfen
Sie ist diejenige, die sich durchgesetzt hat.
Kein Hebel wird jemals diese Kiefer öffnen können,
festgeschraubt um den Preis des Lebens.
Aber da drüben am Fenster,
halb offen,
Blumen ein Mund, der nichts einfängt.
Was atmest du über die weite Welt,
so weltfremd?
Selbst?
Wann wirst du dort unten in der Tiefe Angst haben?
zu Raubfischen
und am Mund lutschen,
wild nach gejagter Beute schnappen,
verzweifelt auf die anderen einschlagen?
Morgen,
wenn du leben willst.
Also werde ich meinen Stab nehmen und wandern
und suche eine andere Welt für dich,
Eine Welt, in der Münder Blumen sein dürfen
und atmen wie Blumen
der Atem ihres Lebens
und fließen wie Blumen
aus tiefen Quellen
und stehen da wie Blumen
gerne geöffnet.
Um dich herum schnappen unsere Tiefseemünder.
Die S-Bahn dröhnt.

AN DER GRUNDLAGE DER DINGE

Ich habe in der Zeitung gelesen, dass jemand gestorben ist, jemand
Ich wusste es mit Namen.
Sie lebte wie ich, schrieb Bücher wie ich, wurde alt,
und jetzt ist sie tot.

Denken Sie, tot zu sein und alles zurückgelassen zu haben;
Angst, Schrecken und Einsamkeit und die unversöhnliche Schuld.

Aber im Grunde der Dinge liegt eine große Gerechtigkeit verborgen.
Wir alle haben eine Gnade zu erwarten – ein Geschenk, das niemandem schenkt
kann uns ausrauben.

KLEINIGKEITEN

Wenn Sie keinen Schritt mehr schaffen,
kann deinen Kopf nicht heben,
wenn du müde im hoffnungslosen Grau versinkst –
dann sei dankbar für die netten, kleinen Dinge,
tröstend, kindisch.
Du hast einen Apfel in deiner Tasche,
ein Buch mit Geschichten daheim –
kleine, kleine Dinge, verachtet
Damals strahlte das Leben aus
aber sanfte Halt während der toten Stunden.

Im ersten Gedicht Angst Sie schreibt von Täuschung, die meiner Meinung nach Selbstzweifel ist. Wir sind unsere schlimmsten Kritiker, wie man sagt. Boye fleht sie an schlechter Stift um sie wegzuschreiben, in eine Distanz von ihrer Realität. Was lustig ist; Wie wir immer hören: „Schreiben Sie, was Sie wissen“ oder wie ich gerne sage: „Schreiben Sie, was Sie sind.“ Es ist, als würde man mit ihr einen Angriff überstehen. Letztendlich möchte sie die Distanz nicht, aber sie möchte still sein und abwarten. Sie wartet auf die Sonne und fragt sich, was in ihrem Inneren vorgeht, während sie Ruhe vortäuscht.

In Der Unbekannte, wir haben einen direkten Zugang zu Gott. Sie hat Gott nie gesehen, denn er kommt, wenn wir uns dessen nicht bewusst sind, und dieser Gott ist eine Familie, das sind wir, das sind nicht wir, und er ist groß und großartig, aber so hilflos wie ein Baby. Das ist natürlich nichts Neues … jetzt. Aber das hier wurde 1924 geschrieben, als sie 24 Jahre alt war. Die letzte Zeile ist voller Schmerz; Ich habe dich schweigend in meiner Wunde versteckt, die zwischen Dornen schmerzte.

Die Münder hätte heute geschrieben werden können. Die S-Bahn dröhnt. Der Mund der Mutter verschlossen und angespannt in gieriger Angst. Der fromme Mann mit „heiligem Schürzen“ „verbirgt und verleugnet seine Lippen“. Ich weiß nicht warum, aber das „heilige Schürfen“ bereitete mir wirklich Unbehagen, nun ja, das Bild. Mehr noch als die des Liebhabers Mit Farbe geschwollen, Pilzmund. Ich nehme an, dass Boye dies absichtlich getan hat, um zu zeigen, wie ein einziges Wort einen Unterschied machen kann. Ich habe diese Zeile tatsächlich noch einmal überprüft, um sicherzustellen, dass es sich nicht um einen Tippfehler handelt! Die glücklichste Frau, die den Sieger dachte: Kein Hebel kann diese Backen jemals mit Gewalt öffnen. Das liest sich so, als hätte sie immer noch verloren oder wenn nichts anderes verloren hätte. Schließlich möchte die Stimme im Gedicht die Frau mit dem Mund, der rein ist und nichts weiß, in eine Welt entführen, in der Münder Blumen und keine Wunden, Laster oder Fallen sein können.

Kleinigkeiten ist kurz und bündig. Für einen Moment dachte ich an „Everybody Hurts“ von REM. Manchmal geht es nicht um die Landschaft, sondern um das Stillleben, das uns erdet, wenn wir hektisch sind klein, Art Dinge.

Karin Boye veröffentlichte Gedichte im Beichtstil, die ihre inneren Dämonen, Zweifel, Lieben und Fragen widerspiegeln. Ihre früheren Gedichte tendierten eindeutig zum Spirituelleren und hatten einen klaren, geradlinigen Ton. Als ich ihre Gedichte immer wieder las, kam es mir so vor, als würde sie auf sie zugehen, eine Frage klären oder als eine Art Führerin und Seherin fungieren. Ihr letzter Gedichtband, De sju dödssynderna (Die sieben Todsünden), gilt als ihr stärkstes Werk, wurde posthum gedruckt, als Karin Boye im Alter von 40 Jahren durch eigene Hand starb.