Zauber und Magie Lernen Weiße Magie und Schwarze Magie
Das erste Mal, dass ich Callgirl wurde, war in Chicago.
Ich war neunzehn und lebte mit einer Freundin in der State Street in der Nähe der Water Towers. Sie drehte einen Film. Der Film bezahlte ihr Apartment im 23. Stock mit weißem Teppich, Kristallkronleuchter, beigefarbenen Hotellampen, beigefarbenen Vorhängen und dem abgesenkten Wohnzimmer, in dem ich schlief.
An fünf Abenden in der Woche aßen wir Cobb-Salate in einem Diner mit braunen Vinyl-Nischen unter dem Hochhaus. An den beiden anderen Abenden aßen wir Chicago-Burger und tranken abführenden Lacie-Le-Beau-Tee. Wir wachten nachts mit Bauchschmerzen auf und schworen, keine Burger oder Lacie mehr zu essen.
Wir leihten uns Filme aus und gingen zu unserer ersten Peepshow neben der Videothek, gegenüber von Mickey’s Blues.
Sprengpuppen im Fenster mit blonden Haaren und karierten Miniröcken in Kniestrümpfen. Brünette mit kirschroten Lippen und schwarzen, oberschenkelhohen Lackstiefeln. Wir gingen jeden Abend, an dem wir einen Film ausgeliehen hatten, an diesen Blow-up-Girls vorbei. Wir starren sie an. Sie starren uns an und warten darauf, gekauft zu werden. Die Puppen machten uns fett und traurig.
Ich bekam einen Job bei 24 Hour Fitness – in der 5-Uhr-Schicht, in der ich Leute eincheckte. Ich stand dort in der Uniform, einem weißen Nylonhemd und glänzenden blauen Spandex-Leggings. Das dauerte vier Tage.
Am letzten Tag ging ich zum Mittagessen nach Hause, machte ein Thunfischsandwich und kehrte nie mehr zurück.
Ich breitete „The Chicago Tribune“ auf dem Tisch aus und wandte mich der Rubrik „Geheimnisse“ zu.
Hostess in einer Pizzeria. Schreibkraft in einer Anwaltskanzlei. Betreuer.
Ich öffnete eine weitere Dose Bumble Bee-Thunfisch und dachte an meinen ersten Job. Ich war neun Jahre alt und putzte Häuser auf der Insel, auf der ich lebte.
Mein Nachbar saß in seiner dunkelblauen Hanes-Unterwäsche auf dem Boden, während ich sie zusammenfaltete und in seine Schublade legte. Mit Ajax sein Waschbecken und seine Toilette reinigen. Ich suche nach Vierteldollarmünzen und stecke sie in meine Taschen.
Ich setze mich mit der Zeitung auf die Couch und wende mich den Kleinanzeigen für Erwachsene zu. „Verdienen Sie dreihundert Dollar pro Stunde.“
Ich stehe auf. Öffnen Sie eine weitere Dose Thunfisch. Setz dich wieder hin. Lesen Sie mehr über Jobs mit 300 Dollar pro Stunde. Ich werfe die Thunfischdose weg und greife zum Telefon.
An diesem Samstag fahre ich mit dem L-Zug zur South Side, um einen Mann in einem Deep-Dish-Pizza-Restaurant zu treffen.
„Die Mädchen nennen mich Mr. Sam“, sagt er. „Bestellen Sie, was Sie wollen, aber ich sage Ihnen, es gibt ein gemeines Knoblauchbrot.“
„Kaffee wäre gut“, sage ich.
Die Kellnerin kommt herüber.
„Kaffee für die kleine Dame“, sagt er. „Und bringen Sie uns einen Korb mit diesem feinen Knoblauchbrot.“
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, und Mr. Sam redete einfach so, als ob er mich schon eine Weile kennen würde.
„Keine Notwendigkeit, nichts zu erklären“, sagte er. „Und ich werde dir keine endlosen Fragen stellen. Ich habe das Gefühl, dass du ein bisschen Geld verdienen musst und dir keine Sorgen machen musst.“
Nach Kaffee und Knoblauchbrot gingen wir über die Straße zu seinem Büro/seiner Wohnung. An der Wand hing ein Zebra aus Velours, und drei Mädchen saßen mit gekreuzten Beinen auf einer dschungelgrünen Kunstledercouch unter dem Zebra und aßen Quatschsandwiches. Eine andere sitzt im Schneidersitz auf dem Boden und feilt ihre Nägel. Sie erkennen uns nicht an, als wir eintreten.
Ich folge Herrn Sam ins Backoffice.
„Ich brauche nur einen Ausweis und dass du dich ausziehst“, sagte er.
Meine Haare sind lang und mit Hennarot gefärbt. Ich bin blass und nervös. Ich ziehe mich aus. Steh da. Herr Sam lehnt sich in seinem Drehstuhl hinter seinem Schreibtisch zurück. Bitten Sie mich, mich umzudrehen.
„Sieht gut aus“, sagt er. „Keine sichtbaren Narben. Keine Tätowierungen. Ich glaube, ich kann etwas mit dir machen.“
Zwei Nächte später sitze ich mit den anderen Mädchen auf der Dschungelcouch und esse Quatschsandwiches auf Vollkornbrot mit gelbem Senf.
Von Mann Nummer eins kann ich mich nur an seinen Penis erinnern.
Es roch nach Babypuder und der draußen wartende Fahrer sagte weder vorher noch nachher ein Wort. Ich fragte mich, ob er ein Buch gelesen hatte, während er auf mich wartete.
Mann Nummer zwei war in einem schicken Hotel. „Tu so, als ob du das schon eine ganze Weile machst“, sagte Mr. Sam. „Er will eine Rothaarige, die weiß, was sie tut.“
Im Männerzimmer stand ich einfach in meinem schwarzen Minikleid und High Heels neben dem Bett. Irgendwie eingefroren.
„Du bist neu, nicht wahr?“ er hat gefragt.
Ich habe mich ausgezogen. Wir hatten Sex. Ich ging weg. Er hat nie wieder nach mir gerufen. Der Babypuder-Mann auch nicht.
Am ersten Abend ging ich nach Hause, aß Luftpopcorn und sprühte im Dunkeln „I Can’t Believe It’s Not Butter“ auf die Körner.
Am nächsten Abend fuhr ich mit der L-Bahn zur Arbeit und sagte mir, dass ich es schaffe. Ich würde es besser machen als in der ersten Nacht.
Ich habe es nicht besser gemacht.
Ein Mann wollte, dass ich schmutzig rede. Ich brachte die Worte nicht heraus, also aßen wir zusammen Zimtschnecken und er sagte mir, ich solle mich für ein gehobeneres Gericht entscheiden.
„Du hast das Aussehen“, sagte er. „Auch wenn du nicht schmutzig reden kannst.“ Er gab mir Geld ohne Sex und einen Donut für den Fahrer auf dem Heimweg.
Der nächste Mann war jung und dünn und hatte lockiges braunes Haar, das zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden war. Er hatte eine Wohnung voller gebundener Bücher und Skizzen von Ballerinas, eingerahmt in zersplitterte Fensterscheiben ohne Glas.
Er wirkte traurig. Er war anders.
Wenn wir uns nicht so getroffen hätten, wie wir es getan haben, vielleicht … Ich weiß es nicht. Er sagte, er mochte mich, und ich mochte ihn und seine Bücher auf der Treppe, die zu seinem Schlafzimmer führte. Bukowski und Leaves of Grass mit Whitman auf dem Cover unter einem Baum.
„Warum kann ich nicht einfach ein Mädchen wie dich treffen?“ er hat gefragt.
Tagsüber lief ich eine Meile die State Street hinunter zur Fitness World. Habe einen Aerobic-Kurs in einem Raum voller magentafarbener und pinkfarbener Elastan-Kleidung absolviert. Ich ging zurück die State Street entlang, vorbei an den Werbetafeln von United Colors of Benetton, Hochzeitskleidergeschäften und Boutiquen, und kehrte dann nach Hause zurück, um einen Eisbergsalat mit Thunfisch ohne Öl und fettarmem Ranch-Dressing zu essen.
Nachts ging ich die Stufen zur U-Bahn-Station hinunter. Ein Mann mit einer regenbogenfarbenen Strickmütze spielte Flöte – die Augen waren geschlossen, sein ganzer Körper bewegte sich ganz sanft. Münzen und Dollars lagen in seinem offenen Flötenkasten.
„Heute Abend“, sage ich mir, „weiß ich einfach, dass ich gutes Geld verdienen werde.“
Der Flötenmann hat diese schwarzen Arbeitsstiefel mit offenen Schnürsenkeln an; Seine Füße scheinen zu groß für seinen Körper zu sein. Ich frage mich, was er tagsüber mit diesen Füßen macht, die nicht zu seinem anmutigen Körper passen.
Die U-Bahn erinnert mich an meine Kindheit in Toronto. Die Winterkälte. Ich gehe in die U-Bahn. Croissants werden hier aus einer Hand gebacken: Eglington. Diese Türen würden sich öffnen und der warme Geruch würde mit dem Wind hereinströmen. Ich hatte meine Spitzenschuhe und rosa Ballettstrumpfhosen in meinem Rucksack. Meine Haare waren zu einem Knoten zusammengebunden, alles mit Haarnadeln zusammengebunden. Ich würde zum Ballettunterricht gehen. Fünf Nächte pro Woche.
Und hier bin ich, zehn Jahre später, gekleidet in ein schwarzes Röhrenkleid mit toupiertem Haar und roten, im Wet N’ Wild-Stil geschminkten Lippen, auf dem Weg, mit anderen Mädchen auf einer Kunstledercouch unter einem mit Samt gerahmten Bild zu sitzen .
Wir alle warten darauf, dass ein Mann anruft. Wir hoffen – und hoffen nicht –, dass die Beschreibung auf uns zutrifft.
Wir warten und essen noch mehr Quatschsandwiches. Heute Abend kein Sandwich. Ich muss fünf Pfund abnehmen. Stattdessen kaue ich ein Bündel doppelten Kaugummi.
Vier Stunden später esse ich Pizza mit einem Inder im Ramada Inn.
Er hat einen roten Punkt in der Mitte seiner Stirn. Wir sitzen mit gekreuzten Beinen auf dem braunen Teppich mit dunkelblauen Paisleys darauf, den ich ständig anstarre. Ich pflücke die warmen Ananasstücke von meiner Scheibe.
„Du bist wunderschön“, sagt er.
Später haben wir Sex.
„Ich würde die Pizza am liebsten nächsten Freitag wieder bei euch essen“, sagt er.
Ich gehe nach Hause. Essen Sie dunkle Schokolade mit Rosinen und Walnüssen. Ich frage mich, ob der Inder eine Frau hat und ob er wirklich Mike heißt.
„Du siehst nicht aus wie eine Lana“, hatte er gesagt, mein Bein gestreichelt und mir die Strümpfe ausgezogen.
„Mein richtiger Name ist Irina“, log ich. „Ich erzähle es den Leuten nie.“
Ein anderer Mann in einem Hochhaus mit kurzen Beinen und langem Oberkörper hat Damenunterwäsche auf seiner Couch ausgebreitet. „Erfülle meinen Wunsch“, sagt er und lehnt sich in einem braunen Ledersessel zurück. „Lass mich zusehen, wie du die Dessous modellierst.“ Ich stelle mir vor, wie andere Frauen ihre Beine in die lavendelfarbenen Spitzensachen schlüpfen, während ich mit dem Rücken zu ihm den Reißverschluss meines schwarzen Bleistiftrocks öffne.
Alle Artikel sind mit Spitze verziert und sehen im 80er-Jahre-Stil aus, aber es sind die 90er. Ich denke darüber nach, welchen Aerobic-Kurs ich morgen belegen soll und was der Fahrer draußen macht, der auf mich wartet.
Der Junge in einem leeren Hochhaus. Ein Bett. Ein digitaler, rot blinkender Wecker neben seinem Anzug auf dem Boden. Er ist in Eile. Er ist feucht und sein Eau de Cologne ist zu stark. Ich glaube nicht, dass ich sein Typ bin. Ich bin mir nicht sicher, warum ich das denke. Ich bin unsicher.
Ich wünschte, das wäre der Inder mit der Pizza. Ich fühle mich wohler mit Männern, die von woanders herkommen. Ein anderes Land. Es wird weniger geredet. Und ich mag es, dass sie in ein Flugzeug steigen und wegfliegen.
Der letzte Mann aus Chicago war der Saudi-Araber, der mir zweitausend Dollar gab – damit ich aufhöre.
Wir saßen in seinem dicken schwarzen Auto, mit einer Aktentasche zwischen uns.
„Du bist nicht wie die anderen Mädchen“, sagte er und drehte die Ecken seines schwarzen Schnurrbartes. Ich wusste nicht, was er damit meinte.
„Ich bin gleich wieder da“, sagte er und ging. „Ich schließe die Türen ab.“
Da saß nur ich auf dem Beifahrersitz. Fahrersitz leer. Die dunkelburgunderfarbene Aktentasche mit goldenem Verschluss neben mir. Ich drehe mich um und beobachte, wie der Mann ein Gebäude betritt. Ich öffne es. Es gibt viel Geld. Ich berühre es. Ich möchte etwas davon nehmen, aber ich tue es nicht.
Ich schließe es. Er kommt zurück. Öffnet es und gibt mir zweitausend Dollar, damit ich aufhöre.
Hannah Sward ist Schriftstellerin in Los Angeles. Sie erhielt ihren BA in Kreativem Schreiben von der Antioch University. Ihre neuesten Arbeiten können im Suchtheilungsmagazin TheFix.com gelesen werden.
Dieser Artikel wurde ursprünglich bei Word Riot veröffentlicht. Nachdruck mit Genehmigung des Autors.