Ich habe nie geglaubt, dass meine Mutter mich liebt | von LA Strucke

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Meine Mutter war gerade an einem Gehirntumor gestorben. Die Beerdigung war vorbei und alle Gäste waren nach Hause gegangen. Ich stand immer noch unter Schock, hatte trockene Augen, saß in ihrem Zimmer auf dem Boden und durchsuchte ihre Sachen. Am Boden einer Kiste fand ich eine Kindheitszeichnung, die meine Mutter aufbewahrt hatte.

„Es ist wahrscheinlich etwas, das meine Schwester gezeichnet hat“, dachte ich. Ich hob es auf und sah den darauf gekritzelten Namen. Es war meines. Meine Mutter hatte etwas aufgehoben, das ich für sie gemacht hatte. Ich breche in Tränen aus. War das der Beweis, den ich brauchte, dass sie mich geliebt hatte?

Meine Schwester war das Lieblingskind der Familie. Sie war freundlich und kontaktfreudig und liebte Cheerleading. Meine Mutter und meine Schwester hingen oft in der Küche herum und saßen bei Fleischbällchen zusammen. Meine Schwester brachte meine Mutter mit ihren Schulgeschichten zum Lachen. Das Gelächter hallte die Treppe hinauf.

Ich war allein in meinem Zimmer, las ein Buch und lauschte ihrem Lachen. Niemand fragte sich, wo ich war. Niemand hat mich eingeladen, mich ihnen anzuschließen.

Ich habe nie geglaubt, dass meine Mutter mich liebt.

Meine Mutter machte sich immer Sorgen, dass ich nicht so kontaktfreudig sei wie meine Schwester. Sie dachte, es sei kein normales Verhalten. Sie hat mich nicht erwischt. Ich habe sie enttäuscht.

Ich habe es mit Cheerleading versucht, obwohl ich darin schrecklich war. Ich habe es nicht in die Mannschaft geschafft, aber meine Schwester schon. Meine Mutter war so aufgeregt, eine beliebte Tochter zu haben, die Cheerleaderin war.

Meine guten Noten gefielen ihr immer, aber sie hatte nie ein Funkeln in den Augen wie damals, als sie über das Cheerleading meiner Schwester sprach.

Meine Mutter war hart zu mir. Als ältestes Kind erwartete sie viel von mir, insbesondere da mein Vater in so jungem Alter gestorben war. Sie schrie mich an, wenn ich meine Aufgaben nicht richtig erledigte. Sie forderte mich auf, aufrecht zu stehen. Es gefiel ihr nicht, dass ich zu lange aufblieb und mein Zimmer nicht richtig aufräumte.

Sie wollte, dass ich Freunde habe, einen Freund. Sie ging in mein Zimmer und ermutigte mich, meine Bücher wegzulegen und an die frische Luft zu gehen, um mit Menschen in Kontakt zu treten. Sie runzelte die Stirn, als sie mein typisches Outfit aus T-Shirt und Jeans betrachtete, und forderte mich auf, Make-up zu tragen und auf die Kleidung zu achten, die ich trug. In einem verzweifelten Moment meldete sie mich für die Zauberschule an. In der Zwischenzeit hatte meine Schwester ihre langen blonden Haare zu Locken gelockt und die Jungs waren ständig in sie verknallt.

Die Wahrheit ist, dass ich mich unattraktiv und ungeliebt fühlte. Ich fiel in eine Depression. Ich wusste, dass ich niemals mit meiner beliebten und süßen kleinen Schwester konkurrieren konnte. Ich war nicht das Lieblingskind.

Dann starb meine Schwester im Alter von fünfzehn Jahren, einen Monat vor Weihnachten, bei einem tragischen Unfall. In diesem Jahr gab es bei uns zu Hause keinen Weihnachtsbaum. Es gab nur Tränen.

Ein paar Monate nach dem Tod meiner Schwester schimpfte mich meine Mutter wegen einer Aufgabe, die ich nicht erledigt hatte. Ich hatte es satt, dass sie um meine Schwester trauerte. Ich hatte es satt, um meine Schwester zu trauern. Unser Haus war unglücklich und einsam und das Leben dort war unerträglich. Meine Mutter war immer enttäuscht von mir – dem ungeliebten Kind, mit dem sie feststeckte.

„Du wünschst, ich wäre stattdessen gestorben“, sagte ich und meinte es ernst. Meine Mutter starrte mich geschockt an. Sie konnte kein Wort sagen.

Später sagte sie mir, dass meine Anschuldigung nicht wahr sei. Aber in diesem Moment hätte ich nie geglaubt, dass meine Mutter mich liebte.

Ein paar Jahre später habe ich geheiratet. Meine Mutter rief mich jeden Tag um 18 Uhr an. Ich würde schon irritiert sein, wenn ich ihre Stimme hörte. Ich war oft kurz mit ihr und wollte nicht reden. Sie rief mich ständig an – jeden Tag.

Nachdem ich selbst Kinder bekommen hatte, rief mich meine Mutter immer noch jeden Tag an. Sie fragte mich nach meinen vier Kindern, vom ältesten bis zum jüngsten. Mit der Zeit wurde ich ihr gegenüber sanfter. Ich war froh, dass sich jemand anderes genauso um meine Kinder kümmerte wie ich. Meine Kinder liebten ihr Mema.

Als wir schwere Zeiten erlebten, nahm meine Mutter eine Zeit lang meine Familie auf und half bei der Betreuung meines Sohnes. Als wir Geld für eine Anzahlung für ein Haus brauchten, war meine Mutter diejenige, die den Scheck ausstellte.

Meine Mutter nahm meine Kinder mit nach Disney World. Sie kaufte den Mädchen Kleider und hübsche Schuhe. Sie gingen gern zu ihr nach Hause, ein Ort, der immer sauber und einladend war. Wenn wir ihr Haus besuchten, weckt uns morgens als erstes der Duft von knusprigem Speck und Eiern.

Dennoch glaubte ich immer noch, dass sie mich nie geliebt hatte.

Ich erzählte meinen Freunden, dass meine Schwester immer Mamas Liebling war. Ich erinnerte mich an alles Verletzende, was sie als Kind aus Verzweiflung zu mir gesagt hatte. Ich habe mich immer an die schlechten Dinge erinnert, nie an die guten. Ich würde ihnen sagen, dass mein Vater der Einzige war, der mich in meiner Kindheit geliebt hat, und dass ich durch seinen frühen Tod um die elterliche Liebe betrogen worden sei.

Meine Mutter rief mich immer noch jeden Tag an. Aber eines Tages bemerkte ich, dass sie anders war. Dinge, die ich normalerweise sagen würde und die sie verärgern würden, störten sie nicht mehr. Sie fing an, endlos zu telefonieren und wollte nicht so schnell auflegen, wie sie es immer tat. Sie war wie eine andere Person.

Eines Tages verließ sie das Haus, um zu ihrem Tennisspiel zu gehen, und vergaß, wo sie war. Ihre Freunde mussten meinen Stiefvater anrufen, um sie abzuholen. An diesem Abend stellte sie mit Schokolade überzogene Erdbeeren in die Mikrowelle statt in den Kühlschrank. Mein Stiefvater machte sich Sorgen und brachte sie zum Arzt. Sie führten Tests durch.

Ich war mit meinen Freunden auf einer Wildwasser-Rafting-Tour, als Mama anrief und mir die verheerende Nachricht erzählte. Sie hatte einen Gehirntumor. Es war Glioblastoma multiforme, Stadium vier. Die Ärzte sagten, es sei inoperabel. Ich geriet in einen Schockzustand. Das konnte nicht passieren.

Jeden Monat nahm ich mir eine Woche frei von der Arbeit und flog hin, um meinem Stiefvater bei der Pflege zu helfen. Mit Entsetzen musste ich zusehen, wie sich der Zustand meiner Mutter rapide verschlechterte. Eines Abends waren wir in ihrem Zimmer, ihre Katze lag auf dem Bett, es hätte ein gemütlicher Mutter-Tochter-Moment werden sollen.

„Ich glaube nicht, dass ich es schaffen werde“, sagte sie.

Vier Monate später befand ich mich auf dem Flur eines Krankenhauses, als sie meine Mutter den Flur entlang schoben. Während wir auf ein Zimmer warteten, streckte sie ihre Hand aus, streichelte zärtlich mein Gesicht und starrte mich an, als hätte sie mich seit Jahren nicht gesehen.

Und doch wurde mir nie klar, was das bedeutete. Wochen später, als ich mit dieser Kindheitszeichnung in der Hand in ihrem Zimmer saß, sprach mir endlich die Wahrheit in einer Sprache zu, die ich verstehen konnte.

Meine Mutter liebte mich. Das hatte sie schon immer. In diesem Moment glaubte ich es endlich.

Ich liebe dich, Mama. Alles Gute zum Muttertag im Himmel. Ich vermisse dich so sehr.

#Muttertag