Sechsundvierzig und Sexting. Eine Kurzgeschichte über Dating und die… | von Caterpillar Talk

Foto über UnSplash von Tim Mossholder

Ein Bild seines Penis Blödsinn auf ihr iPhone hochladen. Marjorie hat diesen Penis wohlgemerkt schon einmal in Fleisch und Blut gesehen, also ist er es nicht Schockwert Das lässt sie in diesem Moment erstarren. Es ist die Erwartung: Jetzt ist SIE an der Reihe. Marjorie sitzt nun schon seit über einer Stunde auf dieser Couch, beschäftigt sich mit einer Reihe anzüglicher, hin und her gehender „Sext“-Nachrichten und neckt ihn mit der Andeutung, dass sie sich revanchieren wird. Dass sie mit einem sexy Foto davon antworten wird IHR.

Mit 46 Jahren schreibt Marjories neuer Freund, den sie nur zum Spaß „Dick“ nennt, seit etwa drei Monaten heftig Textnachrichten. Sie und Dick sind beide getrennt und in ihren Vierzigern, aber per SMS sind sie wie zwei scharfe Mittzwanziger.

Diese Gespräche mit Dick würden wahrscheinlich nur etwa 15 Minuten dauern, wenn sie tatsächlich sprechen würden, aber wenn sie SMS schreiben, dauert das den ganzen Abend. Der Fantasie ist freien Lauf. Marjorie ist witzig, charmant, aufschlussreich; Dick ist schüchtern, süß und so klug. Sie sind in diesen Textthreads unglaublich. Inspiriert. Provokativ. Allerdings haben all diese SMS dazu geführt, dass Marjories Karpaltunnelsyndrom wieder auf ihre Daumengelenke übergreift.

Dies ist das erste Mal, dass ihre leicht rassigen und romantischen Botschaften in den Bereich der … gelangen. . . Fotografie.

„Möpse“, denkt Marjorie. Das ist doch das, was die jungen Leute machen, oder? Bilder von ihren Brüsten verschicken? Sie hat erst kürzlich erfahren, dass dies das neue „Dating“ ist. Sie reißt ihr Hemd aus, krümmt den Rücken und macht ein Foto. Vor ihrem geistigen Auge wird dadurch ein sehr sexy und provokantes Porträt entstehen – sehr edel, Renaissance-artig.

Das Ergebnis ist weit entfernt von der Venus von Milo, die Marjorie im Sinn hat. Ihre Brüste waren von Anfang an klein, und jetzt, nachdem sie zwei Kinder gestillt hat, ist das nicht mehr der Fall halten so gut wie früher. Sie versucht, das Telefon nach unten zu bewegen, in der Hoffnung, dass sich der Aufwärtswinkel verstärkt –

„Lass uns etwas anderes versuchen“, sagt sie zu niemandem. Sie macht mit dem Daumen ein Foto von ihrer Schulter und dann von ihrer Hüfte. Sie geht sogar auf Hände und Knie und hebt einen Arm über den Kopf, um ihren unteren Rücken in eine sexy Wölbung zu bringen. Sie prüft die Fotos: LÖSCHEN.

Die Sekunden vergehen. Sie stellt sich vor, wie Dick in einer Hipster-Junggesellenwohnung in Brooklyn liegt, einer Wohnung, die Marjorie noch nie gesehen hat, obwohl er schon etwa ein Dutzend Mal bei ihr war. Er muss ganz heiß auf ihr heißes Foto sein, denkt sie, das bestimmt jeden Moment eintrifft.

Sie fängt an, dieses Schwanzfoto zu missbilligen und starrt sie mit anklagendem Blick an.

Und die drei Punkte. . . Die Punkte, die Ihnen sagen, wenn jemand eine Textnachricht schreibt. . . Sie necken ihn sicherlich. . . taucht auf und verschwindet dann mit jedem Bild, das sie FAST schickt.

Voller Entschlossenheit rennt sie ins Badezimmer, damit sie die Tür abschließen kann, für den Fall, dass ihre Kinder aufwachen. Schluss mit den halb bekleideten, suggestiven Fotos, die sie im Sinn hatte. Marjorie macht Fotos von ihren Brüsten, ihrem Arsch, ihrem Schritt, einer Hand auf ihrer Brust, einer Hand auf ihrem Schritt. . . es geht weiter. Sie blättert schnell durch, um das Beste auszuwählen – natürlich das, das sie am dünnsten aussehen lässt – nun ja, überall, außer an den Brüsten.

Ernte. Erweitern. SCHICKEN.

Und dann wartet sie. Und wartet. . . Wo sind die drei Punkte?

Offensichtlich hat sie zu lange gebraucht; es dauerte – zehn Minuten? Der Schwung ging verloren. Jetzt stellt sich Marjorie Dick in einer kargen Männerküche vor, wie er voll bekleidet im Licht eines schmutzigen Kühlschranks steht und vegane Tofurky-Innereien isst.

Die Verletzlichkeit, die das Senden dieses Fotos mit sich bringt – ein gestelltes Bild ihrer Brüste, während sie kunstvoll „entspannt“ auf dem harten Rand der Badewanne liegt – löst in ihr ein Gefühl der Bedürftigkeit aus. In diesem einen Akt verwandelte sich Marjorie von einer selbstbewussten 46-jährigen Frau in einen albernen Teenager, der verzweifelt nach Bestätigung suchte. Auch wenn es eine Lüge ist, ERWARTET Marjorie ein Kompliment.

Sie starrt auf den bewegungslosen, wertenden Bildschirm ihres iPhones. In dieser Stille wandern ihre Gedanken zurück zu den vielen Malen, als Marjorie zu ihrem Mann (ihrem „Ex-Mann“, wie sie sich gerade daran gewöhnt hat, ihn zu nennen) hinüberblickte und auf sein Telefon starrte, genauso wie sie jetzt auf ihres starrt.

Vor fünfzehn Jahren war Rod ihr „neuer Freund“. Marjorie blieb immer lange auf und redete mit ihm auf ihrem Klapphandy, einem klobigen Plastikgerät, das ihre Wangen von den stundenlangen Gesprächen heiß werden ließ.

Ihr erstes Weihnachtsfest als Jungvermählten war im selben Jahr, in dem das iPhone herauskam. Sie und Rod gaben ihr Geld: Er kaufte ihr das iPhone und im Gegenzug kaufte Marjorie ihm das iPhone. Sie rannten vom Apple Store nach Hause und setzten sich an die gegenüberliegenden Enden der Couch. „Hallo“, tippte Marjorie und drückte auf SENDEN. Es geplatzt in einem glänzenden kleinen grünen Ballon aufsteigen. “So hübsch!” Dann seine Antwort: „Hallo“, in einem bezaubernd glänzenden weißen Ballon. Sie quietschten vor Freude und schrieben sich dann bis spät in den Abend von beiden Seiten unserer Couch aus SMS.

Damals mussten Rod und Marjorie ihre iPhones sichern, indem sie sie tatsächlich an ihren gemeinsamen Computer anschlossen. Und jedes Mal, wenn Sie Ihr iPhone gesichert haben, wurden die mit Ihrem Telefon aufgenommenen Fotos auf iPhoto gespeichert.

Eines Abends öffnete Marjorie ihren Laptop und mit einem einzigen KLICK erschienen vor ihren Augen ein Dutzend Fotos eines Penis blöd auf den Bildschirm.

Das war ein Penis, den sie gut kannte. Rod’s ROD, wenn man so will. Aber die Fotos sie hatte es noch nie gesehen. Sie scrollte nach unten – und siehe da: MEHR Fotos! Aber diese waren von BRÜSTEN. Und nicht ihre Brüste: GROSSE Brüste. Große Lippen. Dicke Ärsche, reflektiert in Spiegeln. Nahaufnahmen von roten Fingernägeln, die nach Körperteilen griffen, für deren Deutung sie die Augen zusammenkneifen musste.

„Das sind nur Fotos!“ Rod bat sie um Verzeihung. „Eigentlich ist nie etwas passiert.“

Zu diesem Zeitpunkt war Marjorie schwanger und es kam ihr egoistisch vor, sich wegen einiger anzüglicher Textnachrichten zu trennen. Außerdem versicherte Rod ihr in der Eheberatung, auf die sie bestanden hatte, dass er nie etwas mit diesen Frauen gemacht hatte. Es war nur – Flirten. „Wie Pornos, aber per SMS.“

„Komm darüber hinweg“, sagte Marjorie zu mir. „Sei nicht so prüde. Wir können das beheben.“

Und das taten sie. Irgendwie.

Ihre Beziehung zu ihrem iPhone veränderte sich jedoch dramatisch. Marjorie reagierte langsam auf Textnachrichten. Sie antwortete nie auf Anrufe. Tage vergingen und sie wusste nicht einmal, wo das dumme Ding war. Sie ärgerte sich stets Der „Bereitschaftsdienst“ und ihre Distanziertheit trieben Rod und schließlich auch ihre Familie in den Wahnsinn; Marjorie war „nicht verbunden“.

Umgekehrt, und zweifellos auch als Folge davon, wuchs Rods Bindung an sein iPhone exponentiell. Es war immer an seinem Arm befestigt. Er war von den sozialen Medien besessen, und das tat er auch immer etwas auf seinem Handy, spielt ein Spiel oder schaut sich ein Video an. Und da war die Art und Weise, wie er sein Telefon mit der Vorderseite nach unten legte oder in die Tasche steckte und es selten auf einem Tisch oder einer Kommode liegen ließ. Das bemerkte Marjorie.

Es ist scheiße zu erkennen, dass man sich in einer Situation befindet typisch Geschichte. Aber natürlich ist Marjories Geschichte genau das – typisch. Diese ersten Brüste- und Po-Fotos waren in der Tat nur die ersten. Fast ein Jahrzehnt später beendete Marjorie ihre Ehe. Das jahrelange Wegschauen hatte die Situation nur verschlimmert. Und „blind“ ist nicht das, was Marjorie sein möchte.

Aber in Zeiten wie diesen spürt Marjorie die Last der Peinlichkeit, der Scham, des Verrats. Warum ging sie bei dieser ersten Indiskretion nicht raus? Wie bereitwillig sie glaubte. „Ich hätte es wissen müssen“, denkt sie, „Wie konnte ich es nicht wissen?“

Und jetzt sitzt Marjorie hier und starrt auf ihr allererstes Schwanzbild überhaupt. Das allererste Schwanzbild ihrer allerersten neuen Beziehung seit über fünfzehn Jahren.

Schon vor ihrem ersten Date begannen Dick und Marjorie per SMS zu flirten. Ihr iPhone wurde plötzlich verführerisch; Sie überprüft es regelmäßig und hofft auf eine Nachricht. Wo sie früher die sozialen Medien verachtete, die Plattform, auf der ihr Mann offen mit Antworten und Kommentaren flirtete, geht Marjorie jetzt direkt zum Twitter-Feed ihres neuen Freundes, um zu sehen, welche witzigen Bemerkungen er heute gemacht hat.

Sie starrt immer noch auf ihr Handy und plötzlich passiert es. Die Gefühle überschwemmen sie wie eine Flutwelle. Das ist schon einmal passiert, diese Wellen. Sie halten sie nachts wach und in ihren Träumen flüstern sie: Was ist, wenn er lügt?

“Stoppen!” sagt sie zu niemandem. Aber es ist zu spät. Hier geht sie. . .

Was wäre, wenn er aus diesem Gespräch herausgezogen wurde, weil er nicht allein ist? Was ist, wenn eine FRAU da ist? Schließlich waren Sie noch nie in seiner Wohnung.

Sie hasst dieses Gefühl. Es wäre so ein typisch Geschichte verdächtig sein. Marjorie möchte nicht misstrauisch sein. Sie möchte nicht so eine Person sein.

Doch ungeachtet dessen, was sie sein möchte, dreht sich ihr Geist wie schon viele Nächte zuvor, in so vielen Träumen, im Kaninchenbau. . .

Was wäre, wenn er sich nie wirklich von seiner Frau getrennt hätte? Was ist, wenn sie DA ist? Was wäre, wenn sie die ganze Zeit dort gewesen wäre? Was ist, wenn er ein Doppelleben führt?! Was ist, wenn er ein Psychopath ist?! Ein Hamsterer?! Ein Serienlügner? Ein Werwolf?!

Unkräuter der Angst sprießen auf und ersticken ihr Herz. “Ich hätte es wissen müssen,” ihr vertrauter Refrain. „Wie konnte ich es nicht wissen!?“

“Stoppen!” Sie schimpft laut: „Komm darüber hinweg!“

„Das ist nicht die Person, die ich sein möchte!“

Ihr Telefon summt. Es war in den Schlafmodus gegangen, und das Summen versetzt sie in diesen Moment zurück. Sie sitzt immer noch auf der kalten, harten Seite der Badewanne, immer noch halbnackt von ihrem spontanen Fotoshooting.

Er antwortete: „Gott, du bist wunderschön.“

Dort. Ein Kompliment. Er ist wirklich gut darin. Und obwohl sie sich in Aufregung versetzt hat, fühlt es sich gut an.

Marjorie weiß, dass er sich versteckt etwas. Zumindest versteckt er eine beschissene Wohnung. Aber in ihrem Bauch, sie weiß – Es ist mehr als die.

Auch Marjorie versteckt sich. Sie tut so, als würde sie glauben. Sie tut so, als wäre sie so einfach und kugelsicher, verbirgt ihre Angst, ihre Furcht, mit Superhelden-Tapferkeit.

Und doch will sie das. Sie schämt sich, es zuzugeben, aber sie tut es. Die Vertrautheit eines Mannes, der ihr Dinge vorenthält. . . fühlt sich Gut. „Ist das meine Sucht?“ Sie fragt sich. Der ständige Zustand des Staunens, das Stehen auf einer Falltür und das Warten darauf, dass sie von unten herausfällt? Ich erwarte den Schmerz, bin aber nicht bereit, ihn zu vermeiden.

Was auch immer er verbirgt, es wird nicht lange verborgen bleiben. Das passiert nie. Marjorie weiß das.

“Danke schön.” Sie tippt mit tauben Daumen und schaut zu bloop in einen blauen Ballon. Dann fügt sie hinzu: „Vielleicht bist du genau der Mann, den ich mir immer gewünscht habe.“

Und leider weiß Marjorie, dass sie das ernst meint.