Über einem einfachen Tattoo. Fiktion Freitag | von Swathi Parasuraman

Sie sah ihn jeden Tag durch das Glasfenster. Manchmal steht er vor einem Whiteboard und liest seine Termine durch. Manchmal lehnte er sich mit der Schablone in der Hand konzentriert über seinen Arbeitstisch. Manchmal wird eine neue Charge Tintenkanister und Nadeln untersucht. Und manchmal verloren sich die Augen im blauen Himmel draußen, und die Kaffeetasse streifte seine Lippen.

Meistens sah sie, wie er sich über einen Kunden beugte, die Maschine in der Hand surrte, die Nadel Farben in die Haut injizierte und elegante Muster zeichnete, denen seine Augen ähnlich folgten, ähnlich wie die eines Liebhabers den Kurven seiner Dame. Sie würde sich ein paar zusätzliche Minuten gönnen, um ihr Gesicht an die Glasscheibe zu drücken und dieses seltsam schöne Schauspiel zu beobachten. Beobachten Sie, wie die komplizierten Designs scheinbar aus dem Nichts auf einem Fleck Haut aufplatzen. Lassen Sie sich hypnotisieren, bis sein Blick zu ihrem Blick aufblickte, genervt von ihrem unverhohlenen Starren.

Während dieser Zeit nahm ihr Gesicht einen strahlenden Rotton an und sie wich zurück. Er würde die Nadel nicht wieder auf die Haut bringen, bis er sicher war, dass sie um die Straßenecke gebogen war. Die Botschaft war klar. Auf Ablenkungen wurde nicht eingegangen.

Sie wohnte ein paar Häuserblocks von seinem Atelier entfernt, eine Schriftstellerin Ende Zwanzig, die von Gehaltsscheck zu Gehaltsscheck lebte. Ihr Leben drehte sich um ihre Bücher, ihre Artikel und ihre Fristen, wenn man nicht die gelegentlichen Weinabende mitzählte, die sie allein in ihrer engen Wohnung verbrachte, und die verrückten Nachbarn nebenan, die ihr ständig politische Propagandaplakate unter die Tür schoben.

Wann immer sie das Haus verließ, musste sie auf dem Weg zur Hauptstraße sein Atelier durchqueren, ob es ihr gefiel oder nicht. Am Anfang war es nur eine unwillkürliche Handlung, ihr den Hals zu verdrehen und hineinzuschauen, während sie vorbeiging. Er schien ziemlich jung zu sein, vielleicht Anfang Dreißig, und war groß, hatte ziemlich strenge Gesichtszüge und Tätowierungen, die sich über seine Arme schlängelten. Nicht gerade gutaussehend, manche würden sagen, einschüchternd. Doch schon bald wurden er und seine Arbeit zu etwas Faszinierendem.

Tattoos waren für sie in ihrer Kindheit völlig fremd und wurden Gangmitgliedern, Ausgestoßenen und Kindern zugeschrieben, die den Unterricht schwänzen, um auf dem Parkplatz zu rauchen und sich in Spirituosenläden am Straßenrand zu betrinken. Etwas, das Sie von der Gesellschaft abhebt. Welten entfernt von ihrer konservativen Erziehung. Es war, als ob man voller Ehrfurcht ein abstraktes Gemälde betrachtet, die Feinheit und Präzision der Linien und Farben zu schätzen weiß, sich dann aber mit dem Gedanken abfindet, dass man es nie zeichnen würde, wenn man die Chance dazu hätte. In irgendeinem dunklen Winkel Ihres Geistes würden Sie es insgeheim hoffen, aber meistens tröstet sich Ihr Gehirn damit, nachzudenken Es ist okay, das ist nichts für mich, keine Sorge. Und Sie leben Ihr Leben weiterhin innerhalb dieser selbst geschaffenen Grenzen und sind zufrieden mit der Unwissenheit über Dinge, die außerhalb Ihres Verständnisses liegen.

Doch mit der Zeit begannen ihre Grenzen zu verschwimmen. Auf dem Weg ins Erwachsensein hat sie viele Erfahrungen gemacht. Glück, Trauer, bitteres Bedauern, Sehnsucht, Akzeptanz – eine Vielzahl von Ereignissen und Gefühlen. Dinge, die ihre Sicht auf das Leben selbst veränderten. Die verschnörkelten Linien, die einst als Ausdruck gesellschaftlicher Ablehnung gedeutet wurden, begannen langsam, eine rohe Schönheit darzustellen, und sie verspürte ein leichtes Aufflackern des Verlangens, auch etwas auf ihren eigenen Körper tätowieren zu lassen. Ein Wunsch, der täglich wuchs, angetrieben von starken Emotionen. Schließlich entschied sie sich für ein bestimmtes Design.

Mit einem Ausdruck bewaffnet machte sie sich an einem Samstagmorgen auf den Weg und machte den kurzen Ausflug in sein Atelier. Er war wie immer über einen Kunden gebeugt und mit einer ziemlich komplizierten Arbeit beschäftigt. Sie stand fasziniert vor dem Fenster.

Seine Augen folgten ohne zu blinzeln der Spur von Tinte auf der Haut. Ihr Blick folgte ihm ohne zu blinzeln. Zuschauen, immer zuschauen.

Stechen.

Plötzlich erblühte ein Blutstropfen auf der Haut, wie eine frisch erblühte Blume. Und schon war jegliche Konzentration gebrochen. Er seufzte, stoppte die surrende Nadel, lehnte sich zurück und rieb sich die Augen. Als er sie öffnete, ruhten sie auf ihrem. Nach einer Minute weiteten sie sich, als sie sich nicht rührte.

Sie zwang sich, nicht zu erröten, drehte sich um, stieß die Tür neben dem Fenster auf und trat ein. Die Tür klirrte, und ein kleiner, ungepflegter Junge kam angerannt.

„Willkommen Medum! Du kommst zum Tätowieren?“ Sein Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen. Seine Kleidung war zwar alt und eine Nummer zu groß, aber sauber und er hatte ein Grübchen in einer Wange. Sie konnte nicht aufhören, über seine rücksichtslose Unschuld zu lächeln.

„Ja, das habe ich tatsächlich“, sagte sie. Daraufhin rief er mit singender Stimme und drehte seinen Kopf zum inneren Raum. Eine tiefe Stimme antwortete: „Sag ihr, sie soll warten. Ich bin gerade fertig.“ Der Junge grinste sie frech an und huschte davon.

Die Stimme rief ihr absurderweise das Bild eines Messers in den Sinn, das geschärft wurde. Sie schüttelte diese Gedanken ab und setzte sich auf ein Sofa in der Nähe, das mit Zeitschriften vollgestopft war.

Die Innenräume waren eine interessante Mischung aus Eklektizismus und Moderne. Zahlreiche Poster von Jazzbands schmückten die Wände. Auf einem Ecktisch stand ein riesiges antikes Grammophon, und sie warf einen zweiten Blick darauf, als ihr klar wurde, dass es tatsächlich eine Schallplatte abspielte. Der klingelnde Klang sanfter Jazzmusik erfüllte das Wartezimmer, etwas, das sie in ihrer Nervosität die ganze Zeit vermisst hatte. Sie kam zu dem Schluss, dass ihr die gesamte Einrichtung gefiel. Es hatte einen würdevollen Geschmack, obwohl es einzigartig war. „Klassisch“ wäre das Wort, das mir am nächsten kommt, und das auf eine unpassende Art und Weise.

Nach ein paar weiteren Minuten öffnete sich die Tür und der Tätowierer trat genervt heraus. Heute trug er ein schwarzes ärmelloses T-Shirt unter einem weißen Kittel und blaue Jeans. Hinter ihm kam ein riesiger, muskulöser Kerl, der mehrere Tattoos auf seinen Armen und ein frisches, frisch tätowiertes, an der Seite seines Halses trug. Der Typ griff in seine Shorts, fischte einen Stapel Geldscheine heraus und warf ihn dem Künstler hin, während er sich dabei pompös darüber unterhielt, was seine Freundin über sein neuestes Kunstwerk denken würde. Sie hatte das Gefühl, dass es sich bei dem Kunden um einen Stammkunden handelte, und bemerkte die lockere Atmosphäre zwischen ihnen.

Als die Kundin ging, wandte sie sich nervös an die Künstlerin. Er stand da und starrte sie mit verschränkten Armen an, sein Gesicht verriet nichts.

“Ähm … Hallo? Ich möchte bitte ein Tattoo … ich meine, ich möchte mich gerne tätowieren lassen … von Ihnen.“ Sie stotterte und ärgerte sich innerlich darüber, dass sie sich wie eine unerfahrene Idiotin anhörte.

Er löste seine Arme und fragte schroff: „Weißt du, was du willst?“

„Ja, ich habe hier eine Probe“, sagte sie und holte ihren Ausdruck heraus.

Er studierte es und sah sie erneut an. Sein Blick bereitete ihr Unbehagen. Als ob er ihre Tapferkeit durchschauen könnte.

„Bist du dir da sicher? Tattoos sind fürs Leben, wissen Sie. Sie können sie nicht jederzeit entfernen, wie ein Pflaster.“

Ein Anflug von Verärgerung überkam sie. Glaubte er, sie wüsste nicht, wie Tätowierungen funktionieren oder so?

Sie antwortete: „Ich bin mir dessen bewusst, vielen Dank.“ Wenn ich das nicht getan hätte, wäre ich nicht in Ihr Lokal gegangen.“

Seine Lippen zitterten und sie könnte fast schwören, dass sie einen amüsierten Glanz in seinen Augen sah. Aber eine Sekunde später hatte er wieder sein Pokerface. Er trat zur Seite und bedeutete ihr, hineinzugehen.

Drinnen wurde ein kurzes Gespräch geführt. Sie sagte ihm, dass sie das Tattoo auf ihrem oberen Rücken haben wollte, und er erklärte ihr den Vorgang, setzte sie auf den Stuhl und bereitete die Schablone auf einer Bank in der Nähe vor. Als die Zeit für den ersten Nadelstich gekommen war, zuckte sie zusammen. Es tat eine Weile weh, aber im Laufe der Minuten gewöhnte sie sich langsam an den Schmerz. Sie spürte den scharfen Blick seiner Augen, während er arbeitete, und kämpfte hart gegen die Unbeholfenheit an, mit nacktem Rücken einem völlig Fremden ausgesetzt zu sein.

Ungefähr zwanzig Minuten vergingen in Stille, während jede Berührung seiner Finger über das neu entstehende Tattoo ihr einen Schauer über den Rücken jagte. Sie wünschte fast, sie hätte einen einfacheren Ort dafür gewählt, damit sie beobachten konnte, wie die Tinte in ihre Haut floss, ohne den Hals zu verrenken.

„Okay, ich habe die Gliederung gemacht. Jetzt ist es an der Zeit, nachzufüllen. Es könnte noch ein bisschen mehr weh tun, aber wenn man bedenkt, dass du so weit gekommen bist, solltest du kein Problem haben.“

Sie drehte sich um und sah, wie er seine Handschuhe auszog, um einen Schluck Wasser aus einer Flasche zu trinken. Er bot ihr ein weiteres an, das sie dankbar annahm und tief trank. Als sie die Flasche senkte, stellte sie fest, dass er über ihr halbfertiges Tattoo nachdachte.

„Viele Mädchen kommen hierher und suchen nach Herzen und Schmetterlingen. Aber ich habe noch kein Herz im Herzen gesehen. Auch wenn es überraschend einfach klingt.“ er schnaubte.

Sie blickte ihn mit zusammengekniffenen Augen an und fragte sich, ob sie sich über den herablassenden Ton ärgern sollte, und wechselte das Thema.

„Seit wann bist du Tätowierer?“

„Das ist jetzt etwa fünf Jahre her“, antwortete er, zog seine Handschuhe wieder an und begann mit der Arbeit an ihrem Rücken.

„Gefällt es dir?“

„Zahlt die Rechnungen.“

„Wer ist das Kind?“

„Er ist mein Assistent.“

„Sehen Sie viele interessante Tattoos?“

„Hängt davon ab, was Sie interessant nennen. Jeder Kunde hat sein eigenes.“

„Viele Herzen und Schmetterlinge?“

Die surrende Nadel hielt einen Moment inne und fing dann wieder an. Keine Antwort. Sie lächelte vor sich hin und entschied, dass sie diese Runde gewonnen hatte, bis er erneut sprach.

„Wenn ich mich recht erinnere, sind Sie derjenige, der den Prozess ziemlich interessant findet.“

“Verzeihung?”

„Vielleicht sollte ich anfangen, einen Vorhang an meinem Fenster anzubringen.“

Verlegen biss sie sich auf die Lippe. Er hatte also ihre tägliche Einschätzung bemerkt. Sie fragte sich, ob sie mit etwas Witzigem antworten sollte, aber dann schnitt er ihr auch mit einer scharfen Nadel in die Haut, es war besser, den Mund zu halten und ihn seine Arbeit machen zu lassen.

Gedankenverloren hätte sie beinahe seine nächsten Worte verpasst.

„Gibt es eine Geschichte hinter dem, was Sie auf Ihren Rücken auftragen?“

„Das größere Herz gehört mir. Das darin ist das meiner Tochter.“

“Hmmm. Wie alt ist sie?”

„Ich habe sie gleich nach ihrer Geburt verloren.“

Die Nadel surrte, zeichnete ihren eigenen Weg auf ihrer Haut und hinterließ Tropfen, die die Stille zu füllen schienen, die sich für ein paar Minuten einstellte.

„Ich verstehe“, sagte er. „Muss hart für dich und den Vater gewesen sein.“

Sie grunzte sarkastisch. „Ich habe den Vater seit diesem Tag nicht mehr gesehen.“

Ihre nächsten Worte waren viel sanfter, mit einem Hauch von Sehnsucht.

„Aber ich liebte mein kleines Mädchen. Alle neun Monate war sie in mir und die ganzen fünf Minuten, in denen sich ihre kleine Brust an meiner hob und senkte. Als ich sie in meinen Armen hielt und ihren Herzschlag spürte. Diese Erinnerung ist alles, was ich brauche.“

Die Nadel begann erneut zu surren. Von ihm war kein Laut zu hören, aber diese Hände fühlten sich plötzlich sanft an. Sie war überrascht. Er fummelte nicht vor Mitleid herum und drängte nicht auf mehr, wie andere es normalerweise taten, wenn sie ihre Geschichte hörten. Dankbar nahm sie eine bequemere Position ein.

Für den Rest der Sitzung wurde kein Wort gesprochen. Er beendete das Tattoo, tupfte die überschüssige Tinte ab und klebte einen Verband darüber. Bevor er den Raum verließ, damit sie sich wieder umziehen konnte, ratterte er mechanisch die Regeln der Tattoo-Hygiene herunter. So wie er es millionenfach mit verschiedenen Kunden gemacht hat, die sein Studio betraten und verließen.

Was er jedoch nicht bei all diesen Kunden tat, war, draußen still und leise eine Rechnung über die Hälfte des Preises auszustellen, den er normalerweise anbieten würde.

Als sie in den Spiegel blickte, stellte sie mit Freude fest, dass er großartige Arbeit geleistet hatte. Sogar noch besser, als sie es sich vorgestellt hatte. Ihre Finger strichen liebevoll über das kleine Herz im Inneren des größeren und sie schloss lächelnd die Augen.

Du wirst in mir leben. Stets.

Sie zog sich an und ging in den Vorraum, wo er wartete. Sie zahlte, bemerkte vage, dass der Betrag geringer zu sein schien, als sie erwartet hatte, und drehte sich um, um zu gehen.

“Hey.”

Sie hielt inne. Er lehnte am Tisch, die Arme verschränkt, eine leichte…